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Sur les routes d'Espagne
La Sierra Nevada - Andalucia
On en vient à se demander lequel est le plus méchant, de l’automobiliste Français ou du conducteur Espagnol.
Pourtant le Français traîne une sale réputation ...
Des sommets de fatuité se déchaînent sur la route, de la virilité à deux balles s’étale sans vergogne sous nos yeux ébahis. Je ne sais auquel attribuer la palme : au Gaulois, grand adepte de l’appel de phares, ou à l’Ibère, disciple du dépassement intempestif ? Il paraît que les Grecs sont les pires de tous, sans parler des Marocains. Il est probable qu’au fond, tout homme ne redevienne, aux commandes d’une cylindrée au moins moyenne, ce qu’il n’aurait jamais du cesser d’être : un pauvre couillu qui gueule de loin, une bête immonde, un butor, un anormal, un terroriste… Moi, j’ai eu vachement peur de ces cons, il n’y a pas d’autre mot, désolé, qui risquent ma vie. Mille bornes à louvoyer entre ces dangereux individus, chacun pour soi dans sa petite boîte en fer.
Le guide du routard nous conseillait faire étape à Mouchamiel, province de Valence, mais le camping avait hélas été bétonné sous un centre commercial, et c’est pourquoi j’ai décidé d’ôter (au moins provisoirement) ses majuscules au fameux guide. Voilà. Il n’a qu’à pas nous perdre.
Donc, ici, c’est un camping-usine, mais c’est vraiment parce que dans le noir, on n'a pas réussi à trouver mieux. D’innombrables errements vains a conter nous ont échoués tout contre les susnommés, au camping de la plage. Ils ne sont pas dépaysés : il y a tout ce qu’il leur faut pour qu’ils se sentent comme chez eux : supermarchés, barbecues, crèches, télés hurlantes, la bedaine en avant, les petites pétasses fan de, les voisins qui reluquent, les voisines qui persiflent…
On se casse demain. A l’aube. En courant.
En tout cas, elle nous regarde d’une drôle de manière, la mitoyenne, ne vous inquiétez pas, ma petite mère, nous non plus nous ne nous sentons pas à notre place, d ‘ailleurs, on n’a jamais bien su où qu’elle était, notre place, vous voyez bien.
Les douches sont propres, déjà.
Ha. Et on se plaint ? On ose ?
On ne se plaint pas, on déplore l’ambiance. Nuance.
J’aurais quand même bien piqué une tête dans la piscine, mais la coupe trop échancrée de mon costume de bain m’a laissé supposer que j’avais volé la pièce du bas d’un des maillots de F., ma mie. C’est une fille, avec des seins et tout.
Demain, on plonge encore au sud, c’est roots, parc naturel, petites criques et tout le bordel.
Il va falloir que l’Espagne nous sorte le grand jeu, non, parce que sinon, de quoi j’aurai l’air avec le nom tel que je le porte ? Je n’y ai vu que du béton…
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