DU TEMPS
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La Nuit Etoilée de Vincent Vangogh
Allongés dans la pente, sous la galaxie, les mains en polochon.
- Eh, écoute-moi : cette étoile…
- Cette étoile-là ?
- Non, cette étoile-ci, plus haut.
- Celle-là ?
- Oui, celle-ci.
- Ah oui. Tu la connais ?
- Je la connais de vue, mais je ne sais pas son nom…
Cri… cri…cri…cri…cri…cri…cri…
- Oh ! Regarde !
- Où ?
- Là, une note !
- Ah oui, tiens ?
- Chut ! Que chante t’elle ?
- Une petite musique de nuit…
- Oui, mais, la chante t’elle pour moi ?
- Elle dit qu’elle est une croche, et qu’elle recherche son double.
- Alors dis-lui que je préfère les rondes…
Le vent sculpteur pousse la note, et trouble le dernier croissant.
- Eh, écoute-moi : cette étoile…
- Cette étoile-là ?
- Non, cette étoile-ci, plus haut.
- Celle-là ?
- Oui, celle-ci.
- Ah oui. Tu la connais ?
- Je la connais de vue, mais je ne sais pas son nom…
Cri… cri…cri…cri…cri…cri…cri…
- Oh ! Regarde !
- Où ?
- Là, une note !
- Ah oui, tiens ?
- Chut ! Que chante t’elle ?
- Une petite musique de nuit…
- Oui, mais, la chante t’elle pour moi ?
- Elle dit qu’elle est une croche, et qu’elle recherche son double.
- Alors dis-lui que je préfère les rondes…
Le vent sculpteur pousse la note, et trouble le dernier croissant.
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