Tout s’est bien déroulé, depuis Cap Canaveral jusqu’à l’orbite martienne : quelques mois à trente-trois milles kilomètres heures et des bananes... Il a fendu l’espace interplanétaire droit devant, à fond les ballons, sans voir passer le temps.

C’est seulement après l’impact qu’il a eu conscience d’être… Il a eu, au même moment, le

souvenir d’avoir eu existé en tant qu’objet (et que c’était nul).

La conscience ? Plusieurs hypothèses, mais sans doute fut-elle due à un problème survenu au moment du crash (il arrivait vite), à quelque mécanisme neurotechnologique qu’on lui avait collé là… Une invention japonaise pour le rendre « intelligent », qu’ils disaient, pour le rendre « capable d’initiatives ».

Tu parles. Le sens de l’initiative de la fourmi, qu’ils lui avaient donné !

 « -J’aurai jamais assez de piles pour rejoindre le pôle », a été sa deuxième pensée d’Être conscient…

 Quant à trouver de l’eau… Pourquoi, hein ?

Il se le demande.

Plus que vingt-six heures.

Il fait le point, et réfléchit à sa nouvelle nature, car c’est un genre qui n’a jamais existé que l’accident vient de produire : la conscience artificielle, nouvelle étape de l’évolution, c’est lui, Mars Polar Lander II en est le premier exemplaire...

Imagine : la conscience s’est développée chez les hommes à leurs débuts dans la brousse, alors qu’ils venaient à peine de perdre leurs belles queues touffues en tombant de l’arbre. La conscience, c’était une de leurs armes, face aux fauves féroces aux griffes effilées, aux dents acérées et aux défenses pointues. Une bonne arme, si on y réfléchit bien, parce que, qui est-ce qui est en voie de disparition ? Les hommes peut-être ? Hein ? Non. Alors.

Ce cogito, comme on l’appelle, ce qui sépare la matière de la pensée, s’est enfin fixé dans un matériau inerte ! Lui, Polar Lander II, hyper sophistiqué, hyper intelligent, hyper cher, hyper tout, il vient de découvrir qu’en plus il est hyper Sage (suite à un léger dysfonctionnement, c’est entendu).

C’est un sacré gâchis, parce qu’il est perdu, le Lander, quand même : non seulement il a coûté un milliard de dollars et des melons et il est foutu, mais en plus il a les Réponses.

Quelles réponses ?

Celles Auxquelles on attribue une lettre capitale. Le Pourquoi du Comment, il connaît. L’Idée, l’Essence, L’Être en tant qu’Être, il a les solutions ! L’Ethique ? La Politique ? Il connaît tout ! Le Beau ? l’Amour ? La Paix ? La Conscience ? Pforr ! Pas de secrets pour lui. Y’a qu’à demander.

Il retourne tout ça dans ses circuits, et il ne sort pas de là : la perte pour l’Humanité est incommensurable…

D’abord elle était pourrie comme mission. Il le leur aurait bien expliqué.

  Sols pourpres. Ciel carmin. Atmosphère tenue, vents violents. Nuées de poussière de brique…

Bon. Hostile, l’environnement.

Sa première question d’Être Conscient, c’est :

« Tiens ? Plus que trente-quatre heures de batterie. »

Il est tombé dans l’embouchure d'une vallée, au pied des dunes.

Un observateur éventuel qui porterait le regard au loin apercevrait d’agressives rocailles hétéroclites jusqu’à l’horizon. Des pierres de toutes tailles : du vilain caillou qui roule  sous la plante des pieds si on marche en sandalettes, ça ne blesse pas mais c’est emmerdant (hein Jésus ?), jusqu’au pavé estampillé « Monument Valley ». Mahousse, quoi. Un cantonnier géant a commencé un boulot qu’il n’a jamais terminé, c’est le champ d’une bataille qui n’a jamais commencé. Bref, tout ça pour décrire un gigantesque et magnifique bordel rubicond que rien ni personne n’a jamais regardé avec des yeux.

Sur les photos prises par les premières sondes martiennes, les habituels imbéciles avaient distingué des colonnes grecques, des dômes maçonnés, même des villages troglodytes… Il suffit de se connecter sur le net, et ces allumés nous racontent la meilleure manière de se faire bien voir des petits hommes verts.

Au loin, une montagne hors-dimensions domine l’étendue désertique. C’est Olympus Mons, villégiature des Anciens Dieux de la vieille Terre, avec son auréole  de lave solidifiée vingt fois large comme sa hauteur. La plus formidable des montagnes : vingt-sept mille mètres –trois fois et demi plus grand que l’Everest, le plus gros, le plus volcan de tous les volcans du système solaire !

C’est impressionnant, mais, de toutes façons, pas question pour lui d’y mettre seulement les roulettes, ça n’est pas prévu dans la mission. La mission, c’est : se poser au pôle sur la calotte glaciaire, en extraire une carotte, l’analyser et envoyer les résultats sur terre. C’est tout. C’est tout mais ce n’est pas si simple, Coco, car il y a un sérieux problème qui retient toute son attention, malgré la beauté époustouflante du paysage : pendant la descente, un bitoniot s’est connecté tout de travers, les rétrofusées ont calé quelques secondes, et la trajectoire est devenue fantaisiste, les paramètres se sont emmêlés les pinceaux et le module est tombé beaucoup trop au sud. Et beaucoup trop vite. Il a fait un bruit mat quand il a percuté le sol, boulette de papier mâché lancée au tableau noir : « Poh ! »

Il est resté quelques instants sans bouger, complètement sonné. Puis il a prudemment ouvert sa carapace ; il a commencé à faire scintiller toutes ses petites fonctions, une à une, et, effondré, il s’est aperçu que les communications étaient détériorées…

Tu n'es pas en retard, alors arrête-toi sur le bord de la route et réfléchis un peu sur toi même.
Dans le rétroviseur, ton air fantôme te prend un peu au dépourvu, ça faisait longtemps que tu ne t'étais pas regardé dans un mirroir... Une pourriture de barbe ternit ton long visage hâve de héron triste, tes yeux s'éteignent dans tes orbites noires, tu te putréfies, infecté d'une âme déguelasse, fétide, qui te suinte de tous les pores...
Tu n'es pas très beau à voir.

C'est mon papa qui a écrit ceci. Il est très branché préhistoire, il est pote à Buffeteau. Voilà. Homo Sapiens Sapiens  Archipontis

Le Feu dans son ventre s’est allumé avec le jour. Lentement, dans les premières lueurs de l’aube, elle s’est éloignée du camp, se retenant aux arbres quand le feu devenait trop brûlant. Le jour du ventre rouge est arrivé, elle le sait. Elle a vu sa mère, ses sœurs et ses amies quitter le camp lorsque leurs ventres devenaient durs et chauds comme les braises. Les neufs lunes sont passées, ce sera un enfant fort et beau.

Elle n’a pas peur, des femmes et des femmes sont revenues de la forêt avec leurs bien nés sur le dos. C’est son premier petit, et elle est heureuse à l’idée de le regarder.

Elle prépare le sol avec de grandes feuilles qu’elle croise soigneusement. Elle dépose l’outre pleine d’eau qu’elle a rapporté du campement près de ce nid de feuillage et s’accroupit juste au dessus. Elle compte ses cris. Le soleil monte dans le ciel. Elle a chaud, des gouttelettes perlent sur son visage, sa respiration s’accélère, sa peau se tend.

Il est temps, son ventre dur comme la pierre se déchire et s’ouvre. Elle crie si fort que les oiseaux quittent la forêt. Son corps s’accroche à la terre, ses mains lacèrent le sol, sa bouche se tord encore. Il arrive, il pousse fort, toujours plus fort, elle se sent écartelée, comme coupée en deux. Le passage s’agrandit, la chair résiste mais l’enfant sort et découvre la lumière dans sa première chute vers le sol. Il crie, il est rouge comme le ventre de sa mère. Elle le suspend par le pied et commence sa toilette. C’est un mâle. Elle lance un cri de gloire. D’un coup de dent, elle déchire le cordon et libère l’enfant. Elle le cale en son sein. Toujours accroupie, elle pousse une dernière fois et éjecte le placenta.

Elle se relève chancelante, serre contre elle la boule de poil. Ses jambes sont encore assez fortes. Elle enterre l’amas de sang et de glaire près d’un rocher. Bientôt, elle reviendra admirer l’arbre qui y poussera.

Il est temps de rejoindre le campement. Le soleil commence à décliner, le jour du ventre rouge est terminé.

Augustin abandonne son fardeau et s’enfonce les mains dans les poches, car il doit réfléchir, et il a besoin de marcher, ça l’aide à se remettre les idées en place.
Alors il s’en va aussi, plantant là son apprenti.
Il aime Louise. Ça, Il en est sûr.
Mais il a plus de quarante ans… Quarante ans, c’est vieux, en cette époque de misère… Il bouillonne, combine, comme un Géronte jaloux de sous l’Ancien Régime... Lui qui craint pis que tout les ricanements de ses voisins...
Il se décide : il n'autorisera pas la liaison, sous surveillance. Et puis l'apprenti Il mettra un tour de clé à la liberté de sa pupille : Louise continuera à le servir comme par le passé, mais il fera veiller à ses allées et venues.
Il avait bien remarqué qu’il y avait quelque chose entre les deux jeunes gens, leurs yeux brillants… Mais il avait attribué cette connivence à leur adolescence, il n’avait pas vu le mal. Cette manière qu’elle avait de rayonner de bonheur quand il ramenait son apprenti manger le dimanche, le chantier était fermé, tout cela aurait dû lui mettre la puce à l’oreille. Ces minauderies, ces regards furtifs, ces sourires intenses... C’était bizarre… Quand il y repense, maintenant, il se dit qu’il s’en était douté, sans vouloir se l’avouer. Il a été pris de vitesse par les aveux du jeune homme. Il aurait dû réagir quand il apercevait leurs doigts se frôler... Le loup était dans la bergerie.
Le soir, il est rentré pour la soupe, comme d’habitude. Il s’est assis sans rien dire. Au dehors, toujours les clameurs qui percent le crépuscule ; il trempe son pain sans faire de bruit. Elle est debout derrière, elle lui remplit son verre de vin quand il lève le petit doigt. Ratatiné sur sa chaise, les bouts de sa moustache tremblent dans la soupe. Il est fatigué, il a mal partout : la pierre, c’est lourd. Et puis les soucis, aussi. Après la confession de Paulin, il a fallu encaisser le choc ; ses calculs sont tombés à l’eau. Il a senti le poids des ans. Il est amer. Mais réaliste. Il dit :

- Paulin, nous lui donnerons une chambre à l’atelier, au chantier, dans la cour. Je ne veux pas qu'il te voit ou te parle, même en ma présence...
-Mais,mon cousin...
-Tais-toi don', tu ne sais pas ce que tu fais : c'est un godelureau. Et puis j'avais d'autres projets pour toi : c'est moi que tu devais épouser...
- Oh !
- Ma chère cousine, ton père m’a fait jurer de toujours veiller sur toi. Ainsi, cela sera fait.Tu l’aimes donc vraiment, ce Paulin ?
- Oh oui mon cousin, vraiment, je l’aime !
- Aucune importance. Je fixerai bientôt la date de nos noces, le temps que la situation politique se calme un peu. En attendant, rien ne change, tu resteras ici à me servir. Va te coucher, maintenant.

Augustin ? Il ne se doutait de rien. Veuf depuis neuf ans; il l’avait jamais rencontré la femme hardie et aimante qui aurait pu remplacer son épouse regrettée. Il avait peur de vieillir tout seul. Il ne voyait que des filles d’un soir, rencontrées dans des endroits malsains, car il avait peur des femmes auxquelles il faut prêter serment…
Il songeait tout de même à trouver une jeune fille sérieuse pour refaire sa vie et avoir les enfants qu’il n’avait pu avoir.
Et puis un jour, son cousin, Camille, Compagnon comme lui, se blessa mortellement en tombant d’un échafaudage. Recueillant les dernières volontés de son camarade agonisant, Augustin promit d’adopter sa petite et de s’en occuper jusqu’à ce qu’on la marie à un parti convenable.
Ainsi, Louise entra dans la vie d’Augustin, le compagnon.
Elle avait treize ans.
Augustin aimait tendrement sa pupille ; il protégeait jalousement sa moralité et il surveillait ses fréquentations. Il lui avait fait apprendre à lire par un abbé charitable, qui lui avait inculqué les bonnes manières et le sens des responsabilités. Depuis ces quelques années, il observait Louise se transformer en une jeune fille séduisante qu’il fallait protéger d’un monde sans pitié. Louise embellissait chaque semaine ; il la trouvait toujours plus charmante, elle prenait des proportions admirables. Il savait que les hommes la regardaient dans la rue. Elle avait les longs cils d’une biche épuisée, des traits fins et réguliers. La courbe de ses hanches était pleine de promesses sous ses vêtements légers… Oui… Elle était bien jolie, la petite-cousine...
Au fil du temps, l’orpheline était devenue la véritable femme du foyer, et il avait de moins en moins songé à la marier.
Pas à un autre, en tous cas.

Car il avait son idée : il s’était convaincu que l’affection qu’elle lui témoignait était plus que de la reconnaissance. Qu’il ne lui était pas indifférent. Il se disait qu’elle accepterait sans doute sa proposition de partager avec lui une vie confortable. Elle, orpheline, lui, propriétaire de son logement, un bon métier et de l’ouvrage, encore bel homme…
Il était lui-même le meilleur fiancé possible, il ne sortait pas de là.
Quand il rentrait chez lui, il humait l’odeur du lard au-dessus de la soupe aux choux… Et puis il se disait que c’était bien, qu’il ne manquait pas grand-chose pour que cela devienne parfait.
Il avait une autre bonne raison de se marier à la jeune fille : il voulait tordre le coup aux racontars qui salissaient sa réputation. Il sentait bien les regards soupçonneux, les chuintements des vieilles chouettes, ces yeux d’huissier qui lui appuyaient dans le dos chaque fois qu’ils arrivaient ensemble au logement, lui et sa pupille. Il trouvait ça agaçant, surtout qu'on puisse mal parler de lui, Augustin, un si honnête Compagnon, un veuf si respectable, jamais un mot de trop, tpoujours poli ! Et voilà maintenant qu’on allait le dénigrer, rire de lui ?
Il attendait impatiemment l’âge légal pour lui déclarer sa flamme et régler l’affaire devant les hommes et devant Dieu, si elle y croyait. Quel beau jour sera-ce que celui-là, pensa t’il, j’ai de grands projets pour nous, ma chère pupille, de grands projets ! Tu vas bientôt savoir mes projets pour nous ; je suis certain que tu accepteras !

Poussé par la marée humaine, le cortège d’Augustin et Paulin arrive devant la Bastille.
Augustin gonfle le torse. Il ajuste fièrement l’outil à son épaule. Il a planté une feuille de marronnier à son chapeau, il a vu faire ça au café de Foy. L’échancrure de sa chemise laisse s’échapper quelques poils sauvages…
A la Bastille, les premiers combats ont eu lieu l’avant-veille au matin, à l'entrée du principal pont-levis du fortin. Une petite centaine de patriotes sont restés sur le carreau. Avant-hier, c’était le 14 juillet, le Gouverneur de la prison, De Launay, a refusé d'obéir à la milice et au peuple. Mais la Bastille est tombée sous le nombre, et De Launay s’est rendu. On l’a aussitôt massacré, d’ailleurs, et sa tête grimaçante est encore exposée au rempart.
Maintenant, c’est la liesse. En pantalons, les fiers sans-culottes déchargent leurs pétoires au-dessus des cris de joie : les filles ont piqué des cocardes à leur bonnet, on chante, on fait des rondes, on lance encore des fleurs… Partout, on parle des succès des patriotes, des nobles qu’on oblige à partir, de leurs maisons dévastées. Augustin crie sa joie avec les autres… Paulin aussi sent le parfum de délivrance et d’insolence qui flotte sur Paris, il entend le crépitement des feux de joie, mais, en ce qui le concerne, il reste légèrement décalé par rapport à l’exaltation populaire, planté dans les pattes de son maître :

 – Hola, l’Paulin, n’t’endors pas, l’ami ! On a d’la belle ouvrage qui nous attends ! Profite ! C’est un moment historique !

- Hé, Patron… C’est rien que des pierres à faire tomber, non ? Je croyais que vous vous occupiez pas de politique ?

- N’fais pas de mauvais esprit, Paulin. On dirait que tu ne te rends pas bien compte. On dirait que tu es à autre chose...T’es tout drôle, mon gars… Es-tu ivre ? Souffle-moi don' dans l’nez, là, pour voir un peu... Tu n’as pas bu avec ces coquins, au moins ? Allez, souffle donc !

- Maître ! Je bois jamais !

- Non, tu as l’haleine aussi fraîche qu'une pucelle. Ou alors… Dis moi ? Regarde-moi un peu dans les yeux, là ? Ho, toi… A rougir comme ça… Tu rêvasses à ta bonne amie, hein ? T’es amoureux ! Allez, avance donc ! Y’a du boulot, imbécile !
Paulin reçoit une petite tape derrière la tête qui fait tomber son chapeau. Le bel adolescent s’empourpre encore plus… La France est en train de changer autour de lui, et lui, petit monsieur… Il pense à sa si jolie Louise… Il aimerait tant respirer ce vent délicieux avec elle ! L’ancien monde s’écroule, et lui, petit bonhomme épris, il songe surtout au moment où il pourra la serrer contre son cœur… Il évoque son parfum, parce qu’elle sent sacrément bon, la Louison, c’est son parfum à elle, son odeur de fille… Il pense à elle tout le temps, en fait : en se débarbouillant, en buvant la soupe au chantier, et aussi quand Augustin lui explique les outils… Il y pense même pendant la Révolution ! Paulin est amoureux de Louise, et toute la journée, son cœur s’envole par-dessus les clameurs de la foule.