« Voici des lipides gorgés de bon cholestérol, dont l'origine est certifiée par une

attestation de bonne conduite du paysan qui les aura élaborées selon des méthodes respectueuses de l'environnement et du droit, garanties sans utilisation de tourteaux de soja génétiquement ni modifiés ni rien ; voilà aussi des sucres lents dont la fabrication n'a pas necessité l'adjonction de pesticides ni  de rien, que tu apporteras à ton aïeule diabétique qui souffre aussi d'artériosclérose, la pauvresse... Hâte-toi donc, ou tu tâteras de mon bâton, bougresse ! »

Je suis vraiment content... Quand j'y pense, me voilà qui me trémousse sur ma chaise – si je suis assis. Dans quelques heures, je vais m'ouvrir une petite parenthèse bretonne, et ça me met en joie. Je pars quelques jours avec mes garçons, et ça tombe franchement bien, j'avais besoin de vacances, comme quoi... Le hasard fait bien les choses.

Pardon ?

On me souffle en coulisse que le hasard n'existe pas.

Je veux bien, mais surtout du point de vue mathématique. Et psychanalytique (2 Y, une performance).

Bref.

Tu me diras... On a toujours besoin de vacances, non ?

Voilà l'affaire : le web, c'est aussi une affaire de rencontres. Ben oui, les réseaux sociaux, les blogs, tout ça, ça se passe de toi à moi, non ? Un jour, j'ai lancé un recueil de poème dans la boîte d'un éditeur, il m'a répondu que c'était ok, on a correspondu un peu, et voilà t'il pas qu'il siège en Bretagne, à Douarnenez, tout à la fin de la terre là-bas là-bas là-bas, tu peux pas aller plus loin sinon tu tombes des rochers et tu te noies, les vagues sont très fortes surtout à marée haute.

C'est là le but de mon voyage.

Je vais rencontrer Philémon et les autres, je vais voir l'atelier et puis passer du bon temps de Breton avec mes gosses, on va respirer l'air marin, ça va nous faire du bien même si tous les trois avons déjà les joues bien rouges...Philémon, un prénom qui chante comme une invitation au voyage.

Je m'arrêterai à mi-chemin, à Saint-Malo, rendre une petite visite à Chris, le collègue, là, celui qui fait cette petite poésie sautillante et légère comme une bolée de cidre doux. Il m'a tellement bien accueilli au téléphone que je suis impatient de l'approcher dans le réel.

De la Bretagne, je n'en connais que les clichés, en gros. Pourtant, nous sommes voisins. J'y suis souvent allé, mais toujours en short et socquettes... Je n'ai que du bien à dire au sujets des Bretons, quoiqu'il ne faille jamais généraliser. Peut-être ceux que j'y trouverai me sacrifieront-ils à Toutatis sur la pierre froide d'un dolmen, peut-être me feront-ils frire comme un vulgaire saint-paulin ? J'ai jamais vu un korrigan.

La première fois que je suis allé en Bretagne, j'avais six ans, autant qu'il m'en souvienne. 1977, je crois. Au Guilvinec. Quand je repasse dans la rue, je reconnais le portail de la colo. Ma première colo... On voyait encore passer des Bigouden. Ça c'était chouette !

C'était l'époque de l'Amoco Cadiz, petit, ça m'avait vraiment choqué, ces images d'oiseaux mazoutés, de la population luttant à la pelle contre cette saleté pâteuse... Mon premier sentiment de révolte contre la société, je crois. Je me souviens d'une fresque au mur de la chambre de Valérie : « Finalement, les oiseaux préfèrent le nucléaire », était-il peint en noir.

Je ne suis pas forcément d'accord, je préfère ne pas choisir. Je préfère la centrale marémotrice de la Rance.

On ne se baignait pas souvent, le climat ne s'y prêtant pas toujours, malgré l'été. Il faisait tout de même beau, plusieurs fois par jour. 

C'est le pays des arcs en ciel.

J' y portais des bottes, je ne portais qu'elles, sans chaussettes. Je les portais tous les jours, d'ailleurs : c'est bien plus pratique que les baskets ; quand on a six ans, c'est bien difficile de faire ses lacets out seul. Ça ne semblait choquer personne, ça faisait rigoler les monos, plutôt. Je crois qu'ils s'en foutaient. Ils fumaient des clopes et nous donnaient des feutres et du papier pour avoir la paix. C'était une colo de la CGT. 1977.

Le dortoir était immense, j'avais mon pieu près de l'entrée.

Jai toujours une lettre de ma cousine Nathalie qui me demandait si je pêchais des crevettes. Je crois bien que non.

Gris, le dortoir, et les douches, collectives, carrelées et très brunes. Très chaudes, très sales. Lits en quinconces, mon armoire de chantier peinte en beige.

Les pleurs de ceux auxquels manquaient leurs mamans, au coucher. A moi aussi, ma maman me manquait, et mon papa, et Couic, aussi, mon chien bâtard noir, poitrail blanc, celui dont le but dans la vie était d'engrosser toutes les chiennes du village, le coquin, un véritable obsédé. Mon père a toujours refusé de l'attacher, et comme on n'avait pas de clôtures, dans cette ferme qu'il retapait avec mes frères, mes cousins et mes oncles. Il disait : « Couic, tu bouges pas ! Tu restes ici ! »... Lui, le chien, oreilles basses, la queue entre les jambes, se traînait le ventre au sol de soumission... Satisfait, papa repartait vers ses truelles et sa pioche, et le cabot en profitait pour se carapater, irrésistiblement attiré par l'odeur puissante du rut de ces saprées fumelles, saaaaaaaaaloopes ! Ça faisait pas mal de problèmes avec les voisins, sans compter les chardons en fleurs, que les chèvres ne mangeaient pas. Elles préféraient les feuilles des arbres, et leurs branches, et leur écorce...

Oui, je crois bien que j'ai pleuré tout ça, une fois, à la colonie... Heureusement, Malou, ma jolie et si gentille animatrice avait su me consoler.

Six ans, c'est jeune, tout de même, pour passer un mois seul, loin de son foyer.

Je ne me souviens pas des copains autrement que comme d'une masse tonitruant des chansons paillardes, tu les verras p'us, les poils de mon cul...

Un jour, mes parents, qui traversaient la région comme par hasard, étaient passés me prendre pour une petite virée, alors ça, c'était vraiment une bonne surprise (et puis le colis de bonbons que m'avait envoyé ma marraine. aussi c'était une bonne surprise). Après avoir mangé quelques galettes, nous étions allés découvrir la Pointe du Raz : « Papa, pourquoi ça s'appelle la Baie des Trépassés ? ». Maman, qui savait pourquoi, était restée en arrière, toute tremblante, pendant que papa et moi étions allés nous pencher à la falaise, au dessus des flots menaçants, de ces vagues gigantesques qui éclatent contre les granites, lumineuses, rugissantes... Je n'avais pas peur, j'étais fier de mon courage, parce qu'en vérité ça faisait très peur, mais avec mon papa je n'avais peur de rien.

C'est depuis ce jour-là que j'aime les embruns, le parfum de l'air iodé, je crois.

J'ai encore un peu pleuré quand ils m'ont rendu à la CGT le soir, et puis c'est vite passé.

Le dernier jour de la colo, il y eu une grande kermesse, des ballons, de la musique, et surtout une planche à savon ; les bottes, sur le bois savonné, ça adhère mal : je me suis ramassé la gueule (j'avais enrichi mon vocabulaire) comme une merde et je me suis fait vachement mal à la main, tiens, pour moi, la fête était finie : j'ai encore mal, rien que d'en parler. Ah oui, ça, c'est certain, on a vraiment changé d'époque... On n'était pas surprotégé comme aujourd'hui, on pouvait encore facilement se casser un os ou s'électrocuter, on ne voyait pas le meme mal partout, en 1977...

Quand même, j'étais content de rentrer en Normandie : j'ai enfin eu pu enlever mes bottes en caoutchouc.

Bon. Je pars mardi

J'apporte le fromage !

Je me demande bien où étaient tous ces braves gens quand on leur a planté des centrales nucléaires tout partout en France, hm ?

Ah oui, mais c'est pas pareil : les centrales nucléaires, on ne les voit pas. D'ailleurs, il est interdit de s'en approcher à moins de 15 km, tandis que les éoliennes... On les voit bien.

Ils trouvent ça affreux, les braves gens, et ils pensent, ils croient, pardon, que c'est bruyant. Question de goût : moi, je les trouve belles, élégantes, racées...

Quel idiot écrira un moderne Don Quichotte pour s'attaquer aux moulins à vent du XXIème siècle ?

Quand je suis allé visiter le camp Joffre (le camp de concentration de Rivesaltes), j'en ai vu de dessous, des éoliennes. Bin non : ça ne fait pas de bruit, désolé, pourtant, dans la plaine du Roussillon, ça souffle !

D'autres braves gens se plaignent parce que ça tuerait des oiseaux.

C'est vrai que c'est con, un oiseau.

Hm... (C'est pas si con que ça en fait, mais j'en parlerai une autre fois, peut-être, si l'envie m'en prend).

Heu... Des braves gens (les mêmes ?) confisquent la campagne pendant toute la saison de la chasse -demandons aux oiseaux ce qu'ils en pensent... Mais bon : 2008 est une mauvaise année pour les chasseurs, hé hé hé,  tandis que d'autres nous cassent les oreilles avec leurs engins à moteurs dans les petits chemins, laissent leurs chien gueuler, passent leurs dimanches à tondre ; quant à leur sens du beau, je ne le partage pas. Je n'aime pas dire du mal des gens, mais les petits canards en étain, les chansons de Lara Fabian et les nains en plâtre dans le jardins fleuri, c'est pas ma tasse de thé.

Je préfère les éoliennes.

C'est quoi, ce merdier ? C'est pas possible, ça ! Alors ? Alors ? Quoi ? J'ai pas le droit d'avoir mal à la gueule, peut-être ? Il est plus de quatre heures du matin, il faut me comprendre... Donc je présente des excuses à tout le monde, et vous mettrez ce que vous voudrez devant. Et arrêtez de me faire chier avec ça merci.

A la télé, c'est la démonstration du zéro absolu : Hélène a vieilli de quinze ans, et les garçons aussi. Elle a pris du cul, vous trouvez pas ? Je la préfère comme ça... C'est mon goût. Sur une autre chaîne, les candidats de la nouvelle académie de la pop font une reprise de highway to hell, le morceau d'ACDC, vous savez, là, les grosses guitares, sauf qu'ils en ont fait un cantique, c'est scandaleux. Enfin, je veux dire, j'aime pas du tout. Zap. Sur TF1, des gros cons font chier les animaux au fond leur trou. Un vieux prétend qu'il se nourrissait de lapins pendant la résistance. Après il dit qu'il a soixante dix-ans. Il a commencé la résistance tout petit, alors, comme Le Pen, qui le prétend dans sa biographie (en tant que fasciste honteux, je sais tout sur Le Pen) – pas d'avoir mangé des lapins, mais d'avoir été résistant. Ça n'a pas dû faire plaisir à ses amis SS, quand ils ont appris ça... Ou alors, ce chasseur est un fieffé menteur, ça c'est possible aussi. Tiens à ce sujet, j'ai récemment lu une petite altercation entre un partisan et un opposant de la chasse, l'autre jour, sur un blog, à propos du déterrage du blaireau. Le chasseur, même s'il n'avait jamais pratiqué ce type de massacre, en était le peu doué zélateur : forcement. Voilà t'il pas que le blaireau était bientôt responsable de la faiblesse des digues en Camargue ! Je croyais que le blaireau n'était pas un animal très à l'aise en milieu humide, moi, connement. Je croyais que c'était le ragondin, le coupable... On se fait des idées, parfois, et puis quand on se retrouve face à un sachant (j'allais dire savant), on se retrouve tout bête. Enfin, j'ai vérifié, c'est bien le ragondin, je suis pas si idiot, quand même. Et aussi, là, ça m'a fait rire, parce si le chasseur tueles animaux, croyez pas ça, mauvaises langues, c'est QU'IL EN A PEUR, cette fiotte : « S'il se retrouve en pleine nuit face un blaireau, et il verra qu'il sera bien content d'avoir un fusil en voyant la taille de la bête ». Premièrement, je déteste qu'on s'adresse à moi à la troisième personne. En général, j'enchaîne sur le même genre.

C'est vrai qu'un beau blaireau de vingt-cinq kilo, ça vous pose une bête, surtout qu'il est bien poilu, le bougre. A kilo, kilo et demi : je préfère croiser un redoutable mustélidé en liberté qu'un gentil pit-bull sans sa muselière, à poids égal. J'aurais moins peur, surtout pour mes enfants. Enfin, peut-être que je me trompe, mais si vous savez que les blaireaux sont des animaux dangereux, apportez moi des preuves sérieuses, parce que vous partez avec un sérieux handicap... Hm...

Ensuite... Déjà, en pleine nuit, dans la forêt, qu'est-ce qu'on y ferait ? A part le braconnage ou le pari d'ivrogne, je ne vois pas. Bon. Je vais vous dire, pour moi, c'était à l'aube, que j'ai rencontré un blaireau pur la première fois. Je n'ai pas du tout eu peur qu'il me saute à la gorge, le féroce, d'ailleurs j'ai surtout vu son cul, vu que c'est moi qui lui ai fait peur. Il n'avait rien à craindre, je ne mange pas de blaireau. D'ailleurs je n'avais pas mon fusil. Il était tout mignon tout pataud, magnifique, en fait, dans sa livrée de loufiat. J'ai déjà remarqué ça, chez les chasseurs du dimanche qui tirent au-dessus de la tête des ramasseurs de champignons, -pas farouche, ça le champignon, malgré sa détestable habitude de pousser en automne à l'ouverture de la chasse-, la haine pour leur proie... Ou alors, enculé est une petite appellation gentille pour le renard. A propos de champignons, mon camarade The Dave en a trouvé dans la forêt en face de chez moi, j'habite très à la campagne, d'ailleurs deux chevreuils se baladaient sous mes fenêtres, mercredi dernier, ils nous voyaient pas. Des morilles (à ne pas faire frire dans la graisse de blaireau) !

Sur la deux, la trois, la quatre, la cinq, l'arte, rien, on n'a pas ces chaînes, au foyer : on a dû estimer en haut lieu que le service public ne convenait pas aux personnes handicapées mentales (oups pardon ! Désormais, il faut dire personnes déficientes intellectuelles, jusqu'à ce qu'un crâne d'oeuf ne décide d'inventer un vocable encore plus politiquement correct. Admettons qu'on a fait du chemin depuis les « attardés ». C'est plus long à dire, il faut dire). Je sais plus ousque j'en suis, avec toutes ces parenthèses. Ah oui, je médisais à propos de la télévision. Ah si : ils ont la France 4, ici, au foyer, la pire des chaînes publiques. Ou alors on n'a pas su régler les chaînes de la TNT. Moi, non plus. Et ce que j'en vois ne me donne pas très envie : le TMC, l'NRJ 12, la BFMTV, le Virgin 17, des clips, des séries allemandes, mexicaines, philippines... Des infos en boucle, des cours de la bourse ! Je crache dans la soupe, parce que je suis scotché devant depuis 23 H ; la télé, c'est parfois ma copine, la nuit. Des fois je tombe sur un petit bijou, mais c'est rare : Akira, la planète des singes, Cosmos 99, ou bien encore une rediffusion d'une vielle émission de Patrick Sébastien... Cette semaine sur la 5 il y avait Shoa, de Claude Lanzmann, j'ai vu ça chez moi, comme je ne travaillais pas. Bon, j'avais pas M6, mais c'était un peu plus intéressant que... tout le reste, je suppose. C'était passionnant, même. Vous avez vu ce film ?

Oui, entre mes rondes de surveillance – je suis « surveillant de nuit »- j'essaie de ne pas trop m'emmerder, et, croyez moi ou pas, mais c'est pas facile. Ce que j'aimerais bien faire, ça serait dormir. Mais là, ça serait une faute professionnelle. Je pourrais lire, aussi, j'ai nuits de perles amères, une histoire de drogue -miam-, d'un certain Patrice Balluc-Rittener -avec un tiret- , je sais pas si vous connaissez. Je me fais la collec. J'ai mes billets*, mais cette nuit, je n'ai pas envie de lire. Je l'explique pas. J'aime bien lire sur les chiottes, mais je vais pas passer ma nuit là-dedans, si ? J'ai passé un bon moment sur un jeu vidéo, car je suis de ma génération. Il y a des nuits comme ça, je reste passif, je surveille mon portable, je me sens un peu seul, je pense à ma douce qui est en train de faire la bombe à la feria de Nîmes. Tiens, l'année prochaine, j'ai bien envie d'y aller, j'assisterai même à la corrida, ça me fera un super sujet de conversation. J'ai déjà vu de la corrida, sur canal. Qu'est-ce que ça m'a fait ? Rien : j'ai résilié mon abonnement. Mais promis, je resterai sage dans les gradins. Au moins, je veux savoir où quoi comment.

Donc. A quatre heures, ça m'a pris comme une envie de pisser, je me suis dis, tiens ? Et si j'écrivais ? Oui, mais sur quoi ? Sur la télé, pardine, elle est allumée ! Pas « sur » la télé, je ne suis pas chez moi, mais au sujet de la télé, faisez pas les imbéciles, vous aviez compris. Eh bien, mon avis, sur la télé, c'est que c'est beaucoup de merde, il faut filtrer.

*message secret

On pensera ce que l'on veut du commentaire final très culpabilisant, ces images ne vous laisseront pas indifférents.