Parmi les Espagnols sont donc mises en avant diverses options : « grève de la faim, menace d'évasion collective, etc. ». En août, les prisonniers sont dirigés sur le camp de Noé. Le centre est quasiment vidée, treize gardiens encadrant « 26 internés, presque tous des Espagnols détenus pour franchissement de frontière ». En conséquence, une nouvelle reconversion est étudiée. Imaginant semble-t-il, un effet domino provoqué par la chute des puissances de l’Axe, les autorités travaillent sur un scénario d’écroulement du régime franquiste. Pour accueillir les réfugiés de cette "Retirade de droite" qui pourrait s’ensuivre, les partisans du régime du Caudillo franchissant les Pyrénées, est mis en place un plan de reconversion du camp de Rivesaltes, destiné à regrouper les éventuels exilés.  La dissolution du centre intervient le dix décembre 1945, et sa liquidation est achevée aux premiers jours d’octobre 1946. L’annonce de la disparition du centre s’est faite dans la quasi-indifférence : selon le commissaire de police local, hormis la vingtaine de Rivesaltais en tirant leurs subsides, elle « passera inaperçue en ville ». Elle ne provoque in fine qu’une manifestation du personnel du camp, organisée par la Confédération Générale du Travail, devant la préfecture de Perpignan. Se développe, sous l’autorité militaire, le Dépôt n°162 des Prisonniers de Guerre. Regroupant des militaires allemands et italiens, ce camp compte moins de 10 000 prisonniers en octobre 1944, entre 6 000 et 7 000 hommes en mai 1945, et est fermé le premier mai 1948. Les prisonniers sont utilisés d’abondance dans les travaux de reconstruction des Pyrénées-Orientales : 1 814 prisonniers de guerre allemands travaillent dans des Kommandos en décembre 1946.
Ce travail hors du camp provoque des protestations :

a) de la population roussillonnaise qui considère qu’il s’agit là d’un régime trop libéral pour des prisonniers trop arrogants ;

b) des syndicats qui observent comment certains employeurs trouvent là une main d’œuvre remplaçant avantageusement les travailleurs libres (le syndicalisme redirigeant ainsi la polémique présente en son sein depuis la fin du XIX^e sur l’usage patronal de substitution de la main d’œuvre étrangère à la française) ;

c) du préfet qui estime que la circulation et la concentration de prisonniers de guerre si près d’une frontière est une gageure.

On peut toutefois observer qu'il existe manifestement un dysfonctionnement dans le traitement des Prisonniers de Guerre Allemands. Alors même que la structure démographique du groupe est tout à fait normale, entre mai 1945 et 1946, 412 prisonniers de guerre allemands décèdent. Le mois de septembre 1945 à lui seul comptabilise 159 décès.
La guerre achevée, le camp cherche son devenir. En 1948, deux projets avortent coup sur coup quant à l’îlot Q : la mairie de Perpignan en récupère la jouissance, dans le but d’y réaliser un programme immobilier, puis l’abandonne ; l’Etat envisage un temps d’y créer un centre regroupant les clandestins espagnols.

L’année 1942 qui commence, celle qui voit le monde basculer dans la guerre totale, transforme Rivesaltes en nœud du dispositif antisémite européen.
Le 26 août 1942 à cinq heures du matin commencent les opérations de ramassage des Juifs étrangers de la zone sud et leur regroupement au Centre inter-régional de Rassemblement des Israélites de Rivesaltes. Ordre est donné d’interner toute personne qui entraverait l’opération de regroupement sur le site.

L’établissement du camp spécial le voit passer en quelques semaines du statut de « Centre de rassemblement familial » à celui de « Centre Régional de Rassemblement des Israélites » pour finalement devenir à la fin de l’été le camp rassemblant les juifs du Sud. Il est installé aux îlots J (femmes et enfants) F (hommes ; antérieurement dédié aux travailleurs) et K (réception, criblage et triage). Il est prévu pour un effectif de 10 000 internés composé de familles et une durée de 15 jours. Y sont d’abord regroupés les 1 176 juifs déjà au centre. Les transferts depuis d’autres camps se font par trains jusqu’à la gare de Rivesaltes, puis, de là, par camions jusqu’au centre, de même manière en sens inverse pour les convois direction Drancy – et, de là, vers Auschwitz.
Au tout début la desserte ferroviaire entre le camp et la gare avait été utilisée, mais elle fut rapidement abandonnée pour réaliser des économies d'énergie. Les convois partent le onze août (400 personnes), le vingt-trois août (175 personnes), le premier septembre (173 personnes), le quatre septembre (621 personnes), le quatorze septembre (594 personnes), le vingt-et-un septembre (72 personnes), le vingt-huit septembre (70 personnes), le cinq octobre (101 personnes) et le vingt octobre (107 personnes) - chiffres à prendre avec des pincettes, variations selon les archives. Les femmes et enfants (ces derniers étant absents des deux premiers convois) sont transportés dans des wagons de voyageurs, les hommes dans des wagons à bestiaux pourvus chacun de paille, d’une lanterne, d’un seau contenant de l’eau potable et d’un seau hygiénique. La faible et mauvaise alimentation des déportés dans le camp puis durant le transport provoque des dysenteries. La ration individuelle ne représente que la moitié de celle des gardiens qui les escortent.
Faisant le bilan, le secrétaire-général de la préfecture conclue : « nous pûmes constater beaucoup de résignation, et même de dignité. Peu de tentatives de suicide ou d’évasion ont été portés à notre connaissance. (…) Mais l’opinion publique, même chez les partisans les plus convaincus de la collaboration, s’est émue et son émotion est loin d’être calmée »

Quel scandale !  Opprobe sur la France  ! La honte ! LA HONTE ! Bouhhhhhhhhh... Aux chiottes !
Embêter comme ça l'avancée de la flamme olympique...
Voyous ! Vandales ! Droitdelhommistes !
Et l'esprit sportif, alors, et l'esprit d'équipe ? Hein ? La belle et franche (mas)camaraderie des activités de plein air, dans une saine  ambiance de compétition, c'est quand même pas du pipi de chat , si ? La paix entre les peuples, bordel, la paix entre les peuples ! Merde !
Et puis... Imaginez ces millions de jeunes corps musclés... Bronzés... Huilés... Hm... Il ne faut pas gâcher la fête du sport, bon sang, symbole de paix et de fraternité entre les peuples, Palestiniens y compris ! Et que vont dire nos amis Chinois, qui savent si bien allier les avantages du communisme aux avantages du capitalisme ? Ce nouveau modèle économique ? Nos futurs clients !
Au fait... Vous savez si l'équipe du Tibet a une chance de médaille ?

 

"- Allô, papa ?
- Allô, fiston ? Tu sais d'où est-ce que je t'appelle ?
- Non, d'où ?
- D'Espagne !
- D'Espagne, wao !"

Mon fils aîné, malgré sa blondeur et ses cinq ans, sait que son arrière-grand-père était Espagnol, et qu'il est venu en France après avoir perdu la guerre. Au fur et à mesure qu'ils grandissent, j'apprendrai leurs origines à mes enfants, ce qu'il en fut de cette aventure qui mena notre aïeul des montagnes catalanes de la Siurana jusqu'à Elbeuf, ville ouvrière des bords de Seine.
Non, je ne suis pas allé en Espagne me recueillir, pas du tout : j'étais près de la frontière, alors je suis allé faire le plein de clopes, de charcutailles et de carburant, parce que tout ça est moins cher là-bas, vous connaissez les problèmes du pouvoir d'achat, comme quoi on travaille autant pour gagner moins, payer plus... Madame Lagarde, notre lumineuse ministre des l'économie a eu beau nous sous-entendre que c'est de notre faute et qu'on n'a qu'à consommer plus intelligent,  je ne fume, ne bois, ni ne roule plus qu'avant.

C'est la veille que j’étais allé pérégriner du côté de Rivesaltes, dans les Pyrénées Orientales. Non, je ne me suis pas rendu dans la riante plaine du Roussillon m'approvisionner en muscat de Rivesaltes, d'abord, du muscat de Rivesaltes, j'en ai encore une bouteille entamée dans le frigo, et puis dans le sac à dos, les bouteilles risquent de casser. Et puis c'est lourd.
Non, ce qui m'intéressait, c'était le camp de concentration, beaucoup moins fameux que le muscat. Depuis des années, je voulais visiter ce camp (le camp Joffre), symbole du pire de l'état français.
Nous (ma douce amie et moi) avons un peu tourné en rond, avant de trouver l'endroit, car rien n'est indiqué, il faut chercher. Les gens de Rivesaltes ne sont pourtant pas responsables de cette verrue qui a sali notre pays dans son ensemble, mais on dirait que c’est caché. Sur la Grand-Place de Rivesaltes (le syndicat d'initiative était fermé), j'ai avisé un vieux bonhomme ; je lui ai demandé le camp des Espagnols, il m'a rétorqué le camp des juifs ? je n'ai rien répondu parce que j'étais en train d'apprendre quelque chose, et puis il sentait le Pernod...
Le camp se trouve à quelques encablures de la ville, au pied des éoliennes,

sur un plateau tellement venteux qu'il faut élever la voix pour s'entendre penser, tellement sec que même les caillasses ont soif, couvert de thym et de genets... Les internés avaient de quoi parfumer leur eau chaude quotidienne... Le camp est immense, c'est ce qui m'a le plus surpris, et j'ai imaginé les masses humaines enfermées ici... C'était d'abord un camp militaire, construit en 1938. Il a vite trouvé un usage plus utile : c'est là qu'on a enfermé les milliers de républicains espagnols (et leurs familles) vaincus par les franquistes. Parmi ceux-là, mon grand-père, libéré après quelques mois d’internement. Le camp aussi servit à enfermer des milliers de juifs avant qu’on ne les envoyât à Auschwitz… Finalement, il a encore servi jusqu’en 1970, pour « accueillir » les harkis de la guerre d’Algérie ; drôle de façon pour la France de remercier ceux qui s’étaient battus pour elle… J’ai erré parmi les baraques effondrées, empathique avec les fantômes dont je devinais les faces haves, qui rôdaient encore, ça et là… Des panneaux vantent l’action du département pour la restauration du camp et la préservation de la mémoire… Sauf, que RIEN n’est fait, AUCUN chantier n’est mis en route. Même le site internet n’existe pas. La honte. Ils ont quand même inauguré des stèles, et puis ils sont retournés chez eux, tous penauds. Enfin, moi, si j’avais été à leur place, c’est comme ça que je me serais senti, honteux.

(si vous n'avez pas la télé, vous êtes dispensé de la lecture de cette chronique)

 

Vous savez, chez moi, j'ai pas la télé. Peut-être que sinon, je ne serais pas en train de vous écrire, aussi ne me plaignez pas trop ; je le vis bien. Bon, je suis pas toujours calé sur la météo, mais j'en profite pour occuper tout ce temps libéré à autre chose, à dormir, par exemple... Qu'est-ce que ça repose, le sommeil, plus fort que la méditation Zen, ooooooooooooooommmmmmmm...

N'ayant pas les mêmes infos, nous sommes en décalage l'un par rapport à l'autre. Vous allez vite, je creuse plus profond. Vous êtes au courant avant moi, j'ai toujours l'air surpris quand on me souhaite la bonne année.

« -QUOI ? TU VAS PASSER UNE SEMAINE CHEZ SEB, QUI N'A PAS LA TELE ? MAIS COMMENT VAS-TU FAIRE ? »

Écoutez, apparemment, elle se débrouille très bien sans. Pour une semaine, ça va bien. Plus, on ne sait pas comment c'est encore possible.

Toujours est-il que j'ai eu un scoop, parce qu'après tout la radio ça va largement aussi vite que la télé (alors là vous voyez je vous ai bien eus, là, hein ?), il y a quelques jours -n'empêche que je suis déjà en retard d'une soucoupe, dont vous n'eûtes pas connaissance si vous vous infusez du TF1 du soir jusqu'au matin ; vous êtes gravement atteints si les prochaines nominations de la Satrac vous angoissent.

Non parce que la télé, c'est au boulot que je la regarde.

Eh oui : j'ai un boulot tranquille que je peux même regarder TF1 aussi, après tout j'ai le droit, pourquoi se priver ?

Le voilà, donc, ce scoop, tel qu'il m'est arrivé dans la tronche et qui m'a fait manger mon balais (deuxième indice) car je ne porte plus de chapeau depuis près de vingt ans, ce qui ne nous rajeunit pas.

Bref.

Non, je sais, je sais, j'ai tendance à tergiverser, mais on n'est pas à la télé, là, coco, on a le temps, flânons tranquillement, pour une fois, oublions un le stress du lendemain qui nous oblige toujours à tout toujours devoir faire tout tout de suite et ceci tous les jours.

Cool.

Quand même : deux militants (activists, en anglais, ce qui prête à confusion, car les traductions françaises d'activists nous donnent en retour d'ignobles « activistes » aux couteaux entre les dents) de l'association France Terre d'Asile sont mis en examen pour aide au séjour d'étrangers en situation irrégulière. Ceci est une nouvelle loi tout exprès mise en place pour faire plaisir à l'électorat que Sarkozy a raflé à Le Pen, on les avaient oubliés, ceux-là, avec leurs costumes de démocrates repassés de frais. Et ce qu'ont commis ces deux militants est un crime très grave et très honteux au regard de cette nouvelle loi aux accents extrémistes. Quand j'ai appris cette magnifique avancée du populisme, je me suis aperçu qu'au pays des droits de l'homme, il y a des méchants et des gentils. Il y a des moments difficiles, avoir des amis c'est très utile, quand on est sans papiers...

Attaquer des adhérents de l'Association France Terre d'Asile est vraiment symptomatique de cette volonté sarkosyenne d'affronter -d'abattre- les grands symboles d'une certaine conception de la France, d'une France accueillante pour ceux qui souffrent, d'un Peuple partageur, d'une Loi juste. Cette France, la France de ce paysan qui accueillit mon aïeul Clivillé et le garda au frais pendant toute l'occupation, lui communiste espagnol vaincu et ayant fui l'arrivée des franquistes, lui passé en 1939 par les camps de concentration de Rivesaltes, enfermé par cette France que je n'aime pas, il s'est trouvé des gens pour protéger ce pauvre garçon infréquentable, sans demander ni merci ni merde...

La belle France.

Mauvaise tête bon coeur.

D'abord, je tiens à vous remercier tous pour m'avoir si spontanément souhaité un joyeux anniversaire ; mais on vous avait donc prévenus ? Vous vous en souveniez ? Merci en particulier à ma tendre Margot qui me sussura tout à coup un "happy birthday to you, Mr Clivillé" (prononcez comme recroquevillé) digne de Marylin, alors que sonnaient les douze coups de minuit...

Attends. 
Alors... Je regarde ma liste, je biffe, voilà, c'est fait : "remerciements anniversaire", allez hop, ok, c'est bon, alors c'était quoi ensuite ? Mmmm... Nanana, nanana... Ah oui : "la grève".
Foyayaïe ! J'ai rien préparé, moi, pas potassé ; je suis parti dans un truc, là, un truc de passion, et l'actu, en ce moment, j'y suis pas, dans l'actu. Pas du tout.
Bon, allez, je me lance tout de même, je vais bien réussir à improviser un petit quelque chose.

Oui, je ne sais pas si vous avez remarqué, mais les Sarkolandais ne sont pas contents, ces jours-ci. Les mouvements de mécontentement s'agrégent les uns aux autres et dérivent en un rassemblement d'anti-sarkozisme primaire : salariés des transports publics, étudiants et bientôt lycéens, magistrats, avocats, flics, fonctionnaires, pêcheurs, poissonnières, charrons, putains, branleurs de dindons, photographes, boulangers, tireurs de câbles, égorgeurs de cochons, éjaculateurs précoces, clowns tristes, veilleurs de nuit, commères ménopausées, masochistes de première ligne... et tous leurs supplétifs.
Aux infos de la télé, sur lesquelles je suis tombé hier, les présentateurs ont bien entendu réduit les citoyens à leurs indissociables qualités d'usagers et de consommateurs, lesquels sont "pris en otage". Les chefs de rédaction devraient interroger leurs collègues qui ont un jour été réellement pris en otage, enchaînés, bâillonnés, le pétard sur la tempe, dans la nuit permanente, questionner leur chiasse, leur faim et leurs stratégies de survie...Ils constateraient la violence du propos, et parleraient de gêne temporaire. Ça serait plus objectif, non ? Ah oui, mais non, les clients empêchés de consommer et les usagers embarrassés sont blessés dans leur être même, privés de leur cher "tout, tout de suite". Malgré la diffamation évidente des mouvements sociaux, les colères se cristalisent dans la rue. On lance des codes civils à la (jolie) tête du (de la?) Garde des Sceaux, on se propose, les yeux dans les yeux, de donner du coup de boule au Président de la République en personne, qui est une sorte de roi de France sans couronne sur la tête, bref, on ne peut plus discuter. 
Oui, mais les sondages disent que.
Finis tes phrases, s'il te plaît.
Que... Les français sont contre la grève. 
Alors attention, on peut faire dire n'importe quoi aux sondés, et on sait leur faire répondre ce que l'on a envie d'entendre. Comment ça ? Oui, je ne sais pas si vous avez remarqué, mais personne ne se pose la question de la qualité démocratique du sondage. D'après moi, il s'agit simplement de propagande, plus subtile que du temps des Marion, Laval et Henriot sous Vichy, mais les objectifs sont analogues ; on n'en était qu'aux prémisses de la communication.
Bref.
"Pensez-vous que les grèves dans les transport publics gênent les usagers ?"
Réponse à rédiger soi-même. Je ramasse les copies dans une seconde, le temps de vous trouver un crayon à papier...
Attention... Top ! La réponse est... Oui ! à 85%. Donc la grève est impopulaire. Et sans vous rendre compte, vous vous êtes faits piéger par un magnifique syllogisme de quantité, tas de bons cons, se disent-ils. Ha ha ha, ils ne savent même pas pas la différence entre l'apparence de la vérité et la vérité elle même.
Mais pas du tout : vous êtes vous-même dans la rue, ou de coeur avec les manifestants. Vous n'avez pas envie de travailler jusqu'à 70 ans ni de confier vos cotisations à des spéculateurs en bourse. Si ?
Parce que nous aussi, nous savons en faire, d'abord, des syllogismes. Mais de qualité, attention, et même de première bourre : acheter peu, mais acheter bien.
A la question : "Monsieur D'Arvor, laisseriez-vous égorger votre grand-mère par ces bandes de racailles ?", vous répondrez désormais : "Monsieur le Pésident, trouvez moralement acceptable d'emprisonner des enfants de maternelle parce que leurs parents n'ont pas leurs papiers en règle ?"
Allez, circulez, y'a rien à voir.

Salut les copains
Pff. J'ai squatté le PC portable à mon frangin... J'aime pas dire du mal des gens, mais là, il est vraiment trop petit, son clavier ; j'ai l'impression d'avoir trop de doigts ! Je laisserai une plainte par écrit en partant.
Ici,  c'est Berk. Prononcez Beark, ou Beurk, selon votre accent. Mon fils aîné  apprend à faire du vélo sans roulettes, comme il sait faire à l'école ; seulement,  à l'école  maternelle, les byclous sont à pignon fixe,  tandis qu'ici, il est à chaîne. Dire que les mecs des premiers tours de France ne connaissaient pas les vitesses...  Ils se dopaient-déjà- au calva -surtout les Normands. La chaîne, ça a ses inconvénients :  mon fiston est en train de se bleuir les tibias. C'est le métier qui rentre.
Ici,  c'est chez mon frère Laurent.  J'aime bien y venir, retrouver ma tribu. Nous ne sommes pas originaires du Pas de Calais, mais bon, la vie a fait que. 
(Tiens !  une phrase à compléter soi-même !)
Berk, c'est la plage, les dunes, la tranquilité, le vélo à deux roues.
Je vous bise fort.

Nouveau : les sachets de riz estampillés "coins froids".

"- Hey ? Ducon ?
- Yes ?
- Comment veux-tu que je te les choppe, tes "coins froids", une fois plongés dans l'eau bouillante ? 
- Et bien t'as qu'à verser le sachet dans l'égouttoire (un ou une?), neuneu !
- Dis donc, mords-la-paille, tu serais pas en train de me dire que j'aurais obtenu le même résultat en cuisant mon riz directos dans la casserole ? Que j'aurais fait le même taf avec du basmiti en vrac premier prix ?
- Heu... Justement, mon pigeon, je ne voulais pas que tu fasses ça ; et ma valeur ajoutée, alors ? Qui est-ce qui va rémunérer mes actionnaires, si je n'arrive pas à te vendre du vent, avec mon riz ? Le riz nature, ça ne rapporte rien ! Le vent est très bien côté en bourse !
- Fumier de capitaliste ! Sophiste de merde !
- Salaud de pauvre !"