- T'as bonne mine, toi, avec ton crayon cassé. Ousqué ton taille-crayons ? Hein ? Tu l'as encore perdu, vaurien ! Je m'en doutais de toutes façons : même pas capable d'avoir du matériel en bon état. Ha ! Elle aurait été belle, la guerre, avec des soldats de cet acabit !

- Quoi ?

- Je dis : elle aurait été belle, la guerre, avec des poilus dans ton genre ! T'es sourd, ou quoi ? Tu imagines ? Comment tu aurais fait, si les ressorts de ton lebel avaient sauté dans la boue de l'Argonne ? La gueule des héros !

- Quoi ? Mais de quelle trempe crois-tu qu'ils étaient, les pauvres gars qui se sont fait étriper pour la patrie ? De la mienne, bouffon, de la mienne, des pauvres cons qui se sont vite rendus compte qu'ils auraient été mieux ailleurs. D'ailleurs avec QUE des gars de mon genre, on l'aurait perdue vite fait, cette putain de guerre, et peut-être que l'humanité s'en serait pas plus mal portée, Salaud, avec des mecs comme moi, on n'aurait jamais recommencé vingt ans plus tard, dans un autre genre mais encore pire. A bas la guerre ! A bas l'armée ! J'emmerde les galonnés, je plains les décorés, j'applaudis les mutinés, j'admire les déserteurs. Et en plus, mon crayon, je le taille au couteau. Allez, dégage !

Aujourd'hui, j'avais envie de vous faire partager cet extrait de l’œil du lapin de CAVANNA, qui ne le sait peut-être pas, mais que j'aime beaucoup. Un cri de révolte. Moi non plus, je n'aime pas donner la mort ; pas même aux araignées.

« Cette chose, c’est l’épouvante que j’avais quand ma tante, placide, souriante, arrachait d’un couteau preste l’œil du lapin vivant pendu par les pattes au –dessus de la bassine, PARCE QUE C’EST MEILLEUR : il faut que le lapin soit vivant jusqu’au bout afin que les veines se vident bien de tout leur sang. […]Et moi je hurlais, je courais loin loin, je courais, mais ce lapin était dans ma tête, au bout de ses pattes de lapin qu’étirait la ficelle, je n’étais qu’horreur et hurlement, je comprenais pas qu’on PUISSE faire ça je ne comprenais pas qu’on puisse avoir vu ça et vivre. […]

Et aujourd’hui, je sais. Je HAIS la mort. Voilà.. C’est tout. Je suis un sensiblard, une gonzesse, et je hais la mort. Je hais ceux qui la donnent, ceux qui la donne légèrement, ceux qui la donne distraitement, ceux qui la donnent pour que la sauce du civet soit meilleure, ceux qui la donnent pour faire joujou, ou pour se prouver qu’ils sont des hommes et qu’ils ont des couilles au cul, ou pour la Cause (il y a toujours une Cause qui vaille qu’on tue, et qu’on meure), ceux qui la donnent parce que c’est le seul moyen, ceux qui la donnent pour le sport, pour la coquetterie, pour tuer le temps… Ceux qui la donnent pour le fric, ceux qui la donnent pour l’honneur. […]

Je hais ceux qui l’acceptent et ceux qui l’exaltent, ceux qui l’honorent comme « l’autre face de la vie, son complément obligatoire » -paradoxe miteux- et ceux qui la parent des prestiges de l’héroïsme du « don suprême. La mort est une saleté, un point c’est tout. La mort est l’horreur absolue.[…] Si un dieu a vraiment crée cela, je hais ce Dieu, je lui réserve la totalité de ma capacité de haine et je le haïrai à chaque seconde de ce piège à con qu’est ma putain de vie mortelle… Mais un dieu ne PEUT PAS avoir VOULU une telle insanité. Il n’y pas de dieu.. Seuls des hommes, des petits hommes dévorés de peur, ont pu imaginer dans leur esprit tordu, dans leur impuissance à comprendre et à admettre, qu’un dieu tout puissant ait pu vouloir ça, un dieu à leur image, à leur sale merdeuse image, un dieu capable d’attacher le lapin vivant par les pattes de derrière et de lui arracher l’œil pour que la sauce du civet soit bien réussie.

Il n’y pas de dieu. Heureusement.

Mais il y a les hommes. Hélas. […] »

« Mon horreur grandissait, et ma rage, et mon dégoût. Toujours l’œil du lapin. Des hommes FONT ça. Des hommes ACCEPTENT ça. Ceux qui n’acceptent pas, on les laisse gueuler tant que ça n’a pas d’importance. Le jour où ils gênent, on les tue. Comme Jaurès. La guerre, au fond, ILS AIMENT ÇA. Ils proclament le contraire, mais ils mentent, ou ils ne se connaissent pas vraiment. Ils aiment ça. Ils aiment gagner, ils aiment risquer, ils aiment avoir peur, ils aiment s’exciter la gueule tous ensemble, en foule, et perdre les pédales, et laisser la responsabilité aux chefs, et quitter la femme, les gosses et le travail chiant, ils aiment se faire des souvenirs formidables pour quand ils seront vieux, ils aiment les médailles et les cérémonies, ILS AIMENT LA MORT. […]

Je hais la guerre. Elle est la preuve hurlante que nous ne sommes que des sous-hommes, aussi arriérés mentalement qu’à l’âge des cavernes, des brutes avec en main de formidables moyens de destruction. […]On n’a pas besoin de héros. On a besoin de dirigeants qui ne nous mettent pas dans le cas d’en avoir besoin. Or, toute le politique entre pays est dominée par la guerre. […]

La guerre est une institution parmi nos institutions, elle est un métier plus qu’honorable, un métier prestigieux. Elle s’enseigne dans des écoles spéciales. C’est la guerre qui provoque la gloire la plus haute, c’est à des généraux qu’on dédie nos plus belles avenues. Ils aiment la mort. […]

« Plutôt mourir dans l’honneur que vivre lâche ». Voilà le poison qu’on nous fait entrer dans les réflexes. On fait de nous des machines à tuer et à mourir. La mystique de l’honneur… L’œil du lapin, oui ! Et moi, j’affirme que quand on est mort on est mort, et que rien ne peut être pire. Alors que vivre lâche, infâme, bourrelé de remords… C’est sans doute inconfortable, mais çA vaut le coup d’essayer. Rien que pour voir. Il sera toujours temps de me suicider si c’est vraiment insupportable. Le maréchal Bazaine, à ce que j’ai appris en cours d’histoire, après avoir trahi de la façon la plus répugnante et avoir certainement causé volontairement, par pure ambition merdeuse, la défaite française de 1870 avec toutes ses épouvantables conséquences, est mort tranquillement dans son lit. Il semble donc bien que l’épouvantable remord du traître ne ronge que le simple soldat[…]

Je n’ai aucune vocation à trahir, simplement je ne veux pas me battre. Je préfère vivre esclave humilié, mutilé, volé, vaincu, battu, cocu que de ne pas vivre. Les gens parlent légèrement de la mort, de leur mort, parce qu’ils ne l’imaginent pas. Pas vraiment. Ils se voient étant morts, honorablement morts, ils oublient qu’ils ne verront rien du tout. […]

Mais si tu ne tues pas les méchants, ce sont eux qui te tuent ! Si un méchant m’attaque, c’est mon affaire. SI l’on me dit qu’il y a en face soixante millions de méchants et qu’ils m’attaquent, moi, personnellement, je demande à voir. […]

Ils en arrivent à se persuader que ce qui fait mal et qu’on est forcé de subir est une friandise délicieuse. Que la virilité se prouve en marchant à la rencontre des mitrailleuses et en enfonçant sa baïonnette dans un ventre tout chaud. […] C’est ça l’héroïsme ?

Les héros ce sont les journaux qui les fabriquent, après coup, et les discours devant les monuments aux morts. La guerre est une monstruosité, une honte que rien, jamais, ne justifie. Tous les gouvernements, sous prétexte de défense, préparent la guerre, comme ils l’ont toujours préparée, et ils la feront comme ils finissent toujours par la faire. […]

Pourquoi les nations d’Europe n’ont-elles jamais été aussi formidablement armées qu’actuellement ? […]

Je suis un lâche, j’aime ma peau par-dessus tout, je suis douillet, avant même que l’on commence à me torturer je donne tous les noms. Je suis imperméable à la religion de l’honneur qui n’est qu’un attrape-nigaud destiné à faire de nous de la chair à canon docile et même enthousiaste. Mon échelle de valeurs n’est pas la vôtre.

C'est juste un vilain garnement, mais ne t'inquiète pas, Mimi : installe toi bien confortablement dans ton fauteuil préféré, mains croisées sur le ventre. Ferme les yeux ; inspire par le nez, et compte mentalement : un. Deux. Trois. Quatre. Bloque ta respiration. Compte encore jusqu'à quatre. Expire doucement, un, deux, trois, quatre. Bloque ta respiration. Va gentiement jusqu'à quatre. Recommence l'exercice autant de fois que tu le sens : 
Et hop ! Tu es relaxée !
Parti, le méchant monsieur ! 

Ne pas avoir la haine. 
Faire preuve de compassion. De mansuétude pour un drame de la solitude. Débusquer les commentaires différents.

Sinon, un bon coup de pompe dans le cul. Trop couvé, cet enfant-là.

Entre ici Totoseb ! Avec ton terrible cortège... Avec ceux qui sont morts dans les blogs...

Totoseb n’est plus. Un coup d’oeil à droite et un coup d’oeil à gauche n’ont pas suffit : c’est par derrière qu’est arrivé le coup fatal.

Totoseb ! Sa petite fumée ne pollue plus, retournée au néant des choses incréées... Et vlan, passe-moi l’éponge.

Force et légèreté

Le faire-part disait : « Vous ne bloguez plus ».

"Totoseb !" Comme disait l’autre en s’essuyant le jaune d’oeuf qu’il lui restait dans la barbe, le doigt accusateur, l’oeil vitreux et la bouche en cul-de-poule ! "Totoseb ! "

Toujours debout malgré les injures, les coups de bambous et les pannes informatiques, dressé face au harcèlement intellectuel, tel que défini dans les articles de la loi du 31/02, et puni d’une amende de 7 kawris et d’une peine de 1 heure de piquet bonnet d’âne en tête, toujours vaillant, ventre en avant et bière en main ! Certes, tu as été submergé par la force mécanique, terrestre et aérienne, de l'ennemi. Infiniment plus que son nombre, ce sont les acrostiches, les insultes, la duplicité des contempteurs, la lâcheté des « amies » ralliées au bête immonde, sociales-traîtres sensibles aux sirènes quasi-sarkoziques, qui t’ont fait d’abord reculer. Mais tu as su, Totoseb, rester fier et digne, Totoseb, bougre de chenapan ! Tu as excité, ridiculisé, taloché des intellos trop balourds pour comprendre l'autodérision et le second degré ; tu as tenu la position, jusqu’à l’arrivée de la cavalerie : vous avez finalement repoussé les procureurs dans leurs frontières.

Retenez la leçon de Totoseb : c’est le démagogue qui dénoncera votre démagogie, c’est celui qui le dit qui y est !

Totoseb, t’étais un sacré emmerdeur, absolu et superbe, mais ton blog n’est plus, et tu n’es plus non plus, même si des cafards profanateurs salissent encore ta sépulture. Tu n’avais plus de raison d’être : je t’ai moi-même exécuté d’un clic dans la nuque. Comme au bon vieux temps de la collectivisation.

Non mais.

L’autre jour, en allant sur un des sites amis de celui-ci, comme on dit dans le jargon chez le sieur Orlando De Rudder, j’ai lâché un com. Oups ! Je ne me souviens plus exactement du sujet, car je suis naturellement confus et dispersé, mais en gros, je prétendais que, pendant la guerre d’Espagne, les deux camps partageait le même cri de guerre viva la muerte, je ne sais pas faire les points d’exclamation inversés comme en castillan avec mon clavier d’ordinateur.

Orlando (Orlando, j’espère que vous ne m’en voudrez pas de rapporter ici cette petite conversation privée) me répond que mais non, pas du tout, et réfère toi à untel et untel et à Unamuno, aussi.

Unamuno?

J’avais reçu dans le même temps un mail sibyllin de Marie Rnnd qui me demandait si j’avais jamais lu le discours d’Unamuno. J’avais répondu avec une pirouette pour dissimuler mon ignorance crasse, car d’immenses trous traversent ma culture politique classique. Personne n’était dupe. Pourtant, je descends directement d’un républicain vaincu par les franquistes. La honte… J’ai attrapé le petit dictionnaire amoureux de l’Espagne (Michel Del Castillo) et j’en ai appris un peu plus sur le quidam. Voici ma synthèse, arrêtez moi si j’ai oublié ou mal interprété ma lecture :

Ecrivain et Philosophe, inspiré des idées de Nietzsche et de Dostoïevski, ces deux-là, je connaissais, c’est le chantre de la subjectivité. Nous mystifions nos existences pour dissimuler et rendre acceptable l’absurdité de la vie. Nous nous mentons, nous inventons des systèmes pour ne pas nous avouer qu’au bout là-bas, il n’y a rien à comprendre. Nous refusons la mort de toutes nos forces. Il ne nous reste que le désir d’immortalité, le besoin de Dieu, une foi personnelle et agnostique.

On nous apprend que l’homme était grincheux ; recteur de l’Université de Salamanque, il était républicain en exil sous Alphonse XIII, puis, dégoûté par les excès anticléricaux de la République et des révolutionnaires, décelant toutes les horreurs du stalinisme et du nazisme, il se retira et ne se mêla plus d’affaires publiques.

Lorsque le canon tonna, par réaction contre la brutalité anticléricale des anarchistes, il manifeste d’abord de la sympathie pour la cause nationaliste, mais l’ampleur des massacres commis par les franquistes l’en détourne rapidement.

Le 12 octobre 1936, fête de la Vierge du Pilar, la patronne de l’Espagne, un grand raout est organisé à l’université de Salamanque. Tout le monde est là, la femme de Franco, ses généraux, les évêques, bref, tout ce qui compte dans l’Espagne nationaliste. Les orateurs se succèdent à la tribune, enflammant l’assistance de discours de méchanceté et de haine.

Vient le tour du général Astray, borgne, amputé d’un bras et d’une jambe, s’en prenant dans un discours vitupérant et venimeux aux Basques et aux Catalans pour glorifier l’unité de la nation. Des hurlements hystériques de la Phalange saluent l’intervention : « Espagne, une ! Espagne, grande ! »

Livide, Unamuno attend que se calme le grondement de la foule et prend alors la parole :

« Vous attendez tous ce que je vais dire. Vous me connaissez et vous savez que je ne peux garder le silence. Je voudrais ajouter quelque chose au discours, si on peut l’appeler ainsi, du général Millan Astray, présent ici parmi nous. Ne parlons pas de l’affront personnel que m’a fait sa violente vitupération contre les basques et les Catalans. Je suis moi-même né à Bilbao, l’évêque aussi, , que cela lui plaise ou non est Catalan, de Barcelone… »

Silence stupéfait et tendu des participants… Après un long moment, sans doute à bout de nerfs, Astray s’écrie : « Vive la mort ! 

Unamuno fixe un instant le général et poursuit :

« Je viens d’entendre un cri morbide et dénué de sens : vive la mort !

«  Et moi, moi qui ai passé ma vie a façonner des paradoxes qui ont soulevé l’irritation de ceux qui ne les saisissent pas, je dois vous dire, en ma qualité d’expert, que ce paradoxe barbare est pour moi répugnant. Le général Millan Astray est un infirme. Disons-le sans arrière pensée discourtoise. Il est invalide de guerre. Cervantès l’était aussi. Malheureusement, il y a aujourd’hui beaucoup trop d’infirmes. Il y en aura bientôt encore plus, si Dieu ne nous vient pas en aide. Je souffre à la pensée que le général Millan Astray pourrait fixer les bases d’une psychologie de masse. Un infirme qui n’a pas la grandeur spirituelle d’un Cervantès recherche habituellement son soulagement dans les mutilations qu’il peut faire subir autour de lui. Cette université est le temple de l’intelligence. Et je suis son grand prêtre. C’est vous qui profanez son enceinte sacrée. Vous vaincrez, parce que vous disposez de la force brutale ; vous ne convaincrez pas car il vous manque la raison.

« Je considère comme inutile de vous exhorter à penser à l’Espagne. J’ai terminé. »

Défier la mort et ses bourreaux en face, courage, héroïsme. Unamuno qui porte l’estocade au franquisme. Olé.

N’empêche : si j’ai appris quelque chose sur la grandeur et découvert un auteur à lire absolument, je ne suis toujours pas sûr que mon assertion de départ soit fausse, à savoir que les antagonistes utilisaient cette même formule, « vive la mort ». Quelqu’un pourrait-il me démontrer le contraire – ça, c’est un sophisme ou je ne m’y connais pas- ?