Voyage sur les rives du Styx

Mes membres s'alourdissent, mais ne veux pas m'endormir : j'ai peur. Au moment de passer, j'ai peur de trépasser, de ne jamais revenir de mon lit. J'y suis couché en chien de fusil, et j'y tremble. Et puis, je ne porte pas mon slip propre, et si les pompiers me trouvaient ? Que dirait ma maman ? Je ne veux pas y passer, et puis, je n'ai pas eu le temps d'écrire mon homélie funèbre, et puis, je voudrais passer un tee-shirt à l'effigie de Bob Marley... Lui aussi, il est mort. Je veux lui faire honneur ! Mon bulbe grince, il déclenche des gyrophares orange et des sirènes criardes : et si d'aventure je m'endormirais, et si je ne reviendais pas ? Je ne peux pas m'endormir : je vois la camarde, orbites vides, doigts minces, arc-boutée au bout-dehors de son schooner, qui m'invite, joyeuse, à monter à son bord ,elle me tente, amène, à hisser la trinquette et à serrer des ris. Polope ! Nib d'artiche, nib de mort ! Pas maintenant, je veux vivre, un peu, mes propres égarements, va t'en, reviens après le printemps, après l'été même, et laisse-moi à tous ces bons hasards, encore ...