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Go ! 2
« Hé ! Ils sont là ! » C'est Dillan, qui a crié, là-bas.
Planqué à un angle de rue, il me fait signe de le rejoindre. J’arrive. Adossé au mur, il tient son six coups les mains jointes, nerveux.
« Trois. Dans la ruelle, derrière les poubelles. J'les ai bloqués, y'a une palissade au fond. Mais tout seul, j'peux rien faire... »
Encore sonné par la force du vent, j'observe Dillan : une tâche rouge s’étale lentement sur sa cuisse, et cette blessure me rappelle à la réalité ; je secoue la tête, pas le temps de prendre soin de lui : « Ca va aller Dillan ?
- Ouais, c'est rien. Alors ? T'en penses quoi ?
- Tu me couvres et j'avance, je me planque, je tire !
Chtong ! Une flèche, soudain fichée à l'angle de la barrière, tremble dans un vibrato sec : sa pointe ressort juste à côté du bras de Dillan... Les yeux rivés au pic métallique, je continue : « On va progresser petit à petit. Je commence… Maintenant ! »
Il se retourne sèchement et tire quatre balles dans la ruelle, dans le même mouvement, je plonge, roulé-boulé, je me relève, je cours le dos voûté et je plonge derrière un stock de caisses renversées.
L’adrénaline affûte ma mécanique ; je repère le terrain : un Cheyenne s’aplatit derrière un poteau électrique, son fusil décoré pour la guerre dépasse, et deux autres Indiens sont cachés accroupis, derrière les bennes à ordures. Leurs plumes qui dépassent s'agitent furieusement ; ces gars ont l'air de discuter ferme. C'est peut être notre chance ?
A terre, je jette un coup d'œil par dessus mon épaule : D. s'avance, tout doucement, au coin de la maison... Je lui fais un signe et je me redresse aussitôt sur les genoux : je tire des deux mains, une balle pour le tireur isolé, une autre pour l'autre groupe. Mes pouces étaient crispés, déjà prêts à réarmer les chiens : deuxième salve, les deux indiens côte-à-côte se sont relevés dans le même temps ! Le premier n’a pas bougé, tandis que la tête emplumée de celui de droite bascule dans une explosion écarlate. Celui de gauche ne scille même pas et me fixe un instant, je le reconnais, c’est Bison-Sans-Peur. Il sort un tomawak et le lance dans le même élan. Je l'observe tournoyer en ma direction. Je n'ai le temps que de me laisser tomber sur le côté. Wouff... wouff... Je le suis des yeux quand il passe au dessus de moi, il continue son chemin... Dans le crâne de D. ... Celui-ci, courbé pour avancer, s'écroule lourdement dans un pouf de poussière. Sa position fait penser à un gros poulet assommé comme dans les dessins-animés : avachit vers l'avant, ridicule. Il ne lui manque que les étoiles virevoltants autour du crane.
Mais ce n'est pas un film.
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