Au moment où je bascule dans la nuit, des fantômes mal assassinés choisissent de se rappeler à mon souvenir... Ils me châtient, ils me zèbrent de leur lanières culpabilisantes : « - Tu aurais dû... Tu aurais dû ! », hululent-ils à mes oreilles, « - Il faut parler... Il faut parler ! » Ils tirent sur le fils de mes balafres. En sueur, je me débats, ils tentent alors de m'étouffer dans leurs suaires. Ces spectres me tourmentent jusqu'à ce que mon corps rende finalement grâce, emporté par ses propres limites... Seul dans mon lit, je souffre le martyr ; alors que des millions de gens meurent de faim dans le monde. Quel luxe.

Sentir crouler le monde. Rouler vite, boire beaucoup, manger peu, ne plus dormir du tout. Fumer, fumer, et puis fumer encore. Soupirer, et puis pleurer, pleurer souvent, osciller sur tout ce qui s'enfuit, et vouloir en finir avec la nuit. Et puis courir le monde. Rouler beaucoup, manger un peu, réapprendre à dormir. Respirer, et puis parler, parler encore, sans jamais s'arrêter, et regarder partout, aller à la lumière.