Mes étamines résonnent, topaze, se roidissent et rougissent de passion au simple frémissement de tes élytres sombres et or... Pour t'enivrer, ma soyeuse, mes pétales espiègles fleurent le miel cévennol. Passe donc me bourdonner autour, joyeuse : butine-moi au pistil et grise-toi de nectar...

Ca ne méritait pas seulement un post scriptum

Fichtre, diantre, passembleu, bordel à queues !  Je n'ai pas vraiment hésité à mettre cette petite récitation en ligne, mais quand même... Il y a une polémique, au sujet de l'hétérodoxie des bloggueurs poètes, en ce moment. Comme quoi ils seraient chiants, ces amateurs. Je ne serai pas si radical : il y en des que j'aime bien, comme celui-là, sans prétention, léger, plutôt drôle... Alors amis rimeurs, exprimons le meilleur de nous même et rabaissons le caquet à ces rabat-joie. C'est vraiment invariable, "rabat-joie" ? Et puis merde, ne nous interdisons pas ce petit plaisir, écrivons aussi pour nous, pour celle que nous aimons, et tant pis pour la médiocrité, il en sortira toujours quelque chose de bon, en plus c'est gratuit, c'est du don, ça s'appelle. Vive la poésie sans entraves ! Vive la Catalogne !  Vive la liberté !

 Soyons les obligés

De nos rêves

Et puis obéissons

A nos chimères

Relisons les pavés

Lancés dans la mare

Et ceux abandonnés sur la plage

Ébrouons-nous

Envolons-nous

Aile contre aile

http://normandy50.over-blog.com/article-4524442.html

Si nous n'avions point de soupçons fâcheux à la vue de ce qui se passe dans le ciel, ni d'inquiétude au sujet de la mort, et que nous connussions les limites du besoin et de la douleur, la Philosophie nous serait entièrement inutile.

Epicure
maxime XI

"- Allô, papa ?
- Allô, fiston ? Tu sais d'où est-ce que je t'appelle ?
- Non, d'où ?
- D'Espagne !
- D'Espagne, wao !"

Mon fils aîné, malgré sa blondeur et ses cinq ans, sait que son arrière-grand-père était Espagnol, et qu'il est venu en France après avoir perdu la guerre. Au fur et à mesure qu'ils grandissent, j'apprendrai leurs origines à mes enfants, ce qu'il en fut de cette aventure qui mena notre aïeul des montagnes catalanes de la Siurana jusqu'à Elbeuf, ville ouvrière des bords de Seine.
Non, je ne suis pas allé en Espagne me recueillir, pas du tout : j'étais près de la frontière, alors je suis allé faire le plein de clopes, de charcutailles et de carburant, parce que tout ça est moins cher là-bas, vous connaissez les problèmes du pouvoir d'achat, comme quoi on travaille autant pour gagner moins, payer plus... Madame Lagarde, notre lumineuse ministre des l'économie a eu beau nous sous-entendre que c'est de notre faute et qu'on n'a qu'à consommer plus intelligent,  je ne fume, ne bois, ni ne roule plus qu'avant.

C'est la veille que j’étais allé pérégriner du côté de Rivesaltes, dans les Pyrénées Orientales. Non, je ne me suis pas rendu dans la riante plaine du Roussillon m'approvisionner en muscat de Rivesaltes, d'abord, du muscat de Rivesaltes, j'en ai encore une bouteille entamée dans le frigo, et puis dans le sac à dos, les bouteilles risquent de casser. Et puis c'est lourd.
Non, ce qui m'intéressait, c'était le camp de concentration, beaucoup moins fameux que le muscat. Depuis des années, je voulais visiter ce camp (le camp Joffre), symbole du pire de l'état français.
Nous (ma douce amie et moi) avons un peu tourné en rond, avant de trouver l'endroit, car rien n'est indiqué, il faut chercher. Les gens de Rivesaltes ne sont pourtant pas responsables de cette verrue qui a sali notre pays dans son ensemble, mais on dirait que c’est caché. Sur la Grand-Place de Rivesaltes (le syndicat d'initiative était fermé), j'ai avisé un vieux bonhomme ; je lui ai demandé le camp des Espagnols, il m'a rétorqué le camp des juifs ? je n'ai rien répondu parce que j'étais en train d'apprendre quelque chose, et puis il sentait le Pernod...
Le camp se trouve à quelques encablures de la ville, au pied des éoliennes,

sur un plateau tellement venteux qu'il faut élever la voix pour s'entendre penser, tellement sec que même les caillasses ont soif, couvert de thym et de genets... Les internés avaient de quoi parfumer leur eau chaude quotidienne... Le camp est immense, c'est ce qui m'a le plus surpris, et j'ai imaginé les masses humaines enfermées ici... C'était d'abord un camp militaire, construit en 1938. Il a vite trouvé un usage plus utile : c'est là qu'on a enfermé les milliers de républicains espagnols (et leurs familles) vaincus par les franquistes. Parmi ceux-là, mon grand-père, libéré après quelques mois d’internement. Le camp aussi servit à enfermer des milliers de juifs avant qu’on ne les envoyât à Auschwitz… Finalement, il a encore servi jusqu’en 1970, pour « accueillir » les harkis de la guerre d’Algérie ; drôle de façon pour la France de remercier ceux qui s’étaient battus pour elle… J’ai erré parmi les baraques effondrées, empathique avec les fantômes dont je devinais les faces haves, qui rôdaient encore, ça et là… Des panneaux vantent l’action du département pour la restauration du camp et la préservation de la mémoire… Sauf, que RIEN n’est fait, AUCUN chantier n’est mis en route. Même le site internet n’existe pas. La honte. Ils ont quand même inauguré des stèles, et puis ils sont retournés chez eux, tous penauds. Enfin, moi, si j’avais été à leur place, c’est comme ça que je me serais senti, honteux.

Elles montèrent au rez-de-forêt ; alors quelques étoiles convièrent un nuage, et la lune cligna son croissant, les genoux entreprirent de jouer des castagnettes ; le gnou se réchauffa parmi les hiboux, les cailloux jouèrent des maracas, les joujoux trompetèrent avec les paons, les poux, les canettes, les choux, et toutes les autres bêtes des bois caquetèrent légèrement jusqu’à ce que la nuit n’envoyât tout le monde se coucher. Sauf Grand-Père l’Arbre, qui s’était déjà assoupi depuis longtemps...

Salut à tous,
je suis parti pour quelques jours, JE NE BOUDE PAS. A bientôt !
Je vous embrasse bien fort.

Tous les amis s’étaient rassemblés pour célébrer l’anniversaire de Grand-Père l’Arbre, un châtaignier plusieurs fois millénaire qui pouvait encore agiter ses vieilles branches dépouillées aux rythmes des cri-cri, cui-cui, et autres grat-grat des petites bestioles.

Je vous présente mes deux chattes. La blanche a onze ans, et elle s'appelle Chipie. Je l'ai adoptée il y a quelques années. Elle n'aime pas trop qu'on la touche, juste la tête, sinon elle mord. Elle vomit souvent son manger, et elle aime chier sur le tapis de la salle de bain. Je suis condamné à laisser la porte fermée. J'ai beau lui faire pshh, elle revient toujours. C'est elle qui grimpe sur les croisillons de la porte quand elle veut rentrer. L'autre c'est sa fille, elle a 6 ans, je l'ai vue sortir de la chatte de sa mère, ce qui est une mise en abyme très intéressante, littérairement parlant. Elle a le pelage écaille de tortue, oui, c'est une robe, chez les chats ; elle est très jolie, avec son planstron blanc, ses tâches de roux, de brun et de tigré ; elle a les chaussettes blanches. Quand elle a eu fini de sécher, je l'ai tout de suite trouvée très belle, et je me suis dit que je la garderais bien... Elle est un peu con. Elle sait monter sur les toits, mais elle ne sait pas en descendre, en plus, elle ne sait même pas ouvrir les portes, wa la honte ! Elle est encore plus sauvage que ça mère, elle ne se laisse pas approcher. C'est elle qui décide. Mes chats ne montent pas sur la table et ne viennent pas me passer la queue sous le nez quand je suis en train d'écrire. En matière de chats, je préfère les femelles, rapport à l'odeur. C'est comme chez les gens, les femelles sentent meilleur, mais les mâles sont plus bonnasses, plus câlins, je trouve. Ca tombe bien : je ne supporte pas que les chats viennent se couler contre moi quand je dors... Elles le savent bien,  et elles ne viennent pas, sinon elle se font accueillir il faut voir comme, coups de genoux et tout. J'en fais pas vraiment exprès, mais ça me gêne, je sais pas pourquoi. Avant, j'avais un chat noir, un mâle, Gribouille qu'il s'appelait. Un enculé de voisin superstitieux me l'a empoisonné. Quand je me mettais au lit, j'avais beau le chasser et le rechasser, je le retrouvais tout de même au matin lové contre mon ventre, moi qui dors en chien de fusil, il était pas dégoûté... Je ne sais pas comment il s'y prennait, toujours est-il qu'il se glissait là sans jamais me réveiller ; il m'aimait, et c'était réciproque. Nous étions amis. J'avais jamais été ami avec un animal avant, mais c'est le seul terme qui me vienne à l'esprit quand je pense à Gribouille. Je l'avais adopté alors que ma copine de l'époque était en prison. Parce que oui, la vérité c'est que j'ai eu une jeunesse mouvementée, avec la drogue et tout. Comme quoi, il y avait un fond de vérité dans mon post. Sauf que quand on se drogue de trop, on a autre chose à foutre que d'aller travailler : ça ne rapporte pas assez. 
Je sens que je vais encore me ramasser un tas de voyeurs du net qui auront cherché les plus belles chattes du monde sur google. Cherchez pas plus loin, amis obsédé(e)s, elles sont ici !