Je me suis retrouvé plongé dans une problématique qui n'était pas la mienne ; et plutôt que de le faire remarquer, je me suis retrouvé à accepter d'assumer une situation à la manière de l'autre. « Tu devrais faire comme ça parce que c'est comme ça que j'aurais fait moi, et je trouverais ça presque anormal que tu fasses autrement, mais tu fais comme tu veux. »

J'aurais pu demander si c'était seulement par exemple trop difficile, pourquoi ne pas simplement faire comme il a été convenu sur le papier, s'il y avait d'autre raisons ? J'entends ce qu'on me dit, et je me pose des questions...

Faut absolument en parler.

Demain.

Toujours demain.

Je ne progresse pas vite. Pas toujours.

Il ne faut pas trop mépriser les gros cons. Pas ostensiblement, du moins. Parce qu'ils te le rendent bien, et sont bien plus nombreux. Quant aux cons pédants et isolés, enfile leur donc des perles dans la barbe, si seulement tu peux t'enfoncer des bouchons anti-bruits anti-abrutis (dans les oreilles)... Je ne vais pas faire le catalogue (c'est plus le temps qui me manque que l'envie), mais les cons sont innombrables. S'ils volaient, ils obscurciraient le ciel et ça résoudrait les problèmes de réchauffement climatique.

Enfin, méfie-toi, avec tes airs supérieurs et tes leçons de morale, et souviens-toi qu'on est toujours le con de quelqu'un d'autre.

Pigé, Coco ?

Quand je leur ai dit que j'arrêtais la cigarette, la picole et les nourritures grasses, toute la nuit, ils m'ont fumé dans le nez, les salopards, ils m'ont alléché avec des clopes, des godets à boire, des charcutailles...

Devant mes refus répétés, quand je suis allé me cacher dans les entrailles de la machine MP4 (j'ai du boulot, moi, bandes de soûlots), ils m'ont poursuivi, ils m'ont traité de personnel, de bande-à-part, de fayot et puis enfin de petit pédé. Ils ont forcé la porte de mon casier, m'ont versé du dévorant dans les chaussures, arraché tous les boutons de mes vêtements... J'ai même dû m'échapper des vestiaires en chaussettes, ils voulaient me passer la bite au cirage. Non seulement ils sont méchants, mais ils manquent vraiment d'imagination.

Comme ça pendant trois nuits.

J'ai failli démissionner. Je me suis mis en arrêt maladie.

Finalement, j'ai préféré retourner à l'atelier.

Ils m'ont caché mes nicorettes...

A l'heure de l'apéro, je leur ai tous fracassé la gueule à grands coups de câble blindé (section 42mn); au chef aussi.

Copé dit : si le conseil constitutionnel retoque la loi HADOPI, c'est pour punir encore plus sévèrement le contrevenant en le faisant passer devant des juges pour le punir.

Non.

Le conseil constitutionnel s'en bat les noix (car il ne comporte pas de femmes), ou si peu : Jacqueline de Guillenchmidt est la seule réprésentante du sexe), de la sévérité de la sanction : son job, c'est que la législation respecte la constitution ; or, la constitution est tout de même basée sur cette fameuse déclaration de droits de l'homme, je ne sais pas si le président de la république en a jamais entendu parler. Tout ça dit que la justice doit être rendue par des institutions judiciaires, pas par des bougres payés au rendement.

Et le travail du conseil constitutionnel, c'est de faire respecter la constitution, et non pas d'aggraver je ne sais quelle sanction. HADOPI est inconstitutionnelle telle quelle. Point. Moi, je m'en tape, je ne télécharge pas.

Copé avait écrit un bouquin, promis, demain j'arrête la langue de bois, ou quelque chose dans le genre. C'est comme la promesse d'un toxico d'arrêter la came : il y a des rechutes.

Le 7 -10 de France Inter, c'est très instructif. L'autre jour, c'était Bayrou. Il était mal, le man.

Une liste pour de rimes pour mes béantes amours, une liste pour témoigner de mes meilleurs sentiments aux contributions, une liste noire des paradis fiscaux pour bronzer tranquille, une liste de numéros de téléphones à emporter dans ma tour d'ivoire, une liste pour réduire l'impact du réchauffement climatique sur mes factures, une liste d'ouvrages à lire au travail, une liste pour aller trekker aux flancs du cratère N'Gorongoro, une liste en ma faveur.

Allez ! En route, direction : la Bretagne... Première étape : Romilly-sur-Andelle.

Quoi ?

C'est pas en Bretagne, Romilly ? Oui, je le sais bien, hé, banane, que c'est pas en Bretagne ! La vallée de l'Andelle, en Bretagne, on aurait tout vu, ça serait le pompon ! La vallée de l'Andelle, c'est aux portes du Vexin Normand, juste à côté de chez moi, je connais ma région, tout de même !

C'était ma première escale, sur la route de la Bretagne. Petite étape de trente kilomètres.

En vérité, M. Lacaille, le professionnel, devait venir le lendemain matin. J'avais entassé tout mon salon dans la chambre de me enfants, qu'est-ce que j'allais faire dans mon salon vidée de toute trace d'humanité ? Jouer au ballon dans le salon ? Certes.

C'est aussi que je voulais passer une nuit chez mon tonton et ma tata, Joan et Éléonore... Ça faisait longtemps que je ne les avait as vu, c'était l'occasion.

C'est charmant, Romilly, comme petit bourg. Vous connaissez les vallées du Vexin, creusées dans les plateaux calcaires par les riants cours d'eau jamais à sec... Vous ne savez pas ce que c'est, les ruisseaux jamais à sec, vous qui venez du sud. Pas question de remonter le lit de l'Andelle à la fin de l'été comme on le fait dans celui du Coulazou, par exemple (chouette balade -un peu sportive, du pont de Cournonterral jusqu'à la bergerie) ça serait un coup à se noyer. Mais oui, c'est ousqu'il y a la Colline des Deux Amants, et sa légende jaillie du fond des temps, ce mec qui, pour obtenir l'assentiment de son beau-père, dut porter sa belle jusqu'au sommet sans que celle-ci ne touchât terre. Il en creva de fatigue ; désespérée, la donzelle se jeta du haut du mont et y passa derechef. Je ne sais pas comment elle a fait, parce que vue la pente, elle aurait roulé jusqu'en bas, elle est restée coincée dans des ronces ? Elle serait morte de chagrin, plutôt, je pense.

Quand j'étais petit, parfois, avec toute la famille, on se faisait un petit grimpé de colline, et on parlait du pays, de son vin si épais, du village perché de la Siurana, de l'âne du cousin Catala, du curé que le grand-père avait caché pendant que des anarchistes de Reus voulaient le fusiller...

Je ne sais pas si vous avez déjà voyagé en voiture avec des petits enfants précoces... Vous voyez ?

Avec des petits enfants précoces, il faut être encore plus flegmatique. Savoir dire stop.

Je ne dis pas que c'est ce que je fais toujours... Des fois je pousse même un peu les feux.

Là, justement, j'avais bien envie de répondre. En plus en ce moment, ça me travaille : le parlement espagnol vient de promulguer une loi qui permet aux exilés, aux combattants internationaux et à leurs enfants d'obtenir (j'allais dire de recouvrer) la nationalité.

J'ai senti l'émotion me colmater l'oesophage, et, pendant mon monologue, je me suis étouffé plusieurs fois dans ma bave.

C'était l'histoire de ma famille dont il s'agissait là : sans cet exode, je n'existerais même pas.

• « - C'était un nazi Franco ? (j'avais déjà expliqué les nazis à mon grand de 6 ans un jour qu'on passait devant la fresque du résistant sur la facade du lycée Jean Moulin)

• - Non, ce n'était pas un nazi, mais il était de la même famille, qu'on appelle les « fascistes ». Ces fascistes-là d'Espagne, on les appelait les « Phalangistes » ; on les appelait aussi les « blancs ». C'était les fascistes allemands qui s'appelaient les nazis, quand aux fascistes proprement-dits, ils venaient d'Italie. C'est grace à ceux-là qui sont venu l'aider que Franco a gagné... Du côté des républicains, il y avait le peuple, et puis des combattants du monde entier qui étaient venus l'aider... Ils faisaient la révolution, c'est à dire que tout était partagé entre les gens du peuple, la terre, le travail ; ils étaient tous égaux. C'était les « rouges ».

• - C'est quoi, le peuple ?

• - Bah... C'est les gens, les gens comme nous, ceux qui travaillent dans les usines, les fermiers, les couturières, les marins, les cuisiniers...

• - Il est mort, Franco ?

• - Oui.

• - Qui c'est, qui l'a tué ?

• - Personne, fiston... Il est mort dans son lit d'une maladie de vieillesse... Tu sais, la réalité, c'est pas comme dans les films américains, ce ne sont pas toujours les gentils qui gagnent à la fin.

• - Et la France, c'était bien l'ennemie des nazis, non ?

• - La France n'a rien fait.

• - Il faisait la guerre, ton grand-père ?

• - Non, mon grand-père, Ramon Cvillé, c'était un révolutionnaire, mais c'était un pacifiste, quelqu'un qui refusait de tuer. C'était le secrétaire du comité révolutionnaire de Cornudella, le village où est né mon père : c'est le seul village de Catalogne où il n'y eut pas d'exécutions sommaires. Il est resté fameux, là-bas, pour avoir demandé au moine de la chapelle moine de s'habiller en civil, parce qu'il y avait des anarchistes qui venaient de Gérone, ou de Barcelone, je ne sais plus, pour tuer les fascistes...

• - C'est quoi, des anarchistes ?

• - C'est des gens qui pensent que le peuple doit se diriger lui-même. Une belle idée, mais ceux-là étaient devenus complètement fous et ils tuaient les gens qui ne pensaient pas comme eux. Mon grand-père, il était partageur, mais ils n'aimait pas ces gens qui tuent pour le plaisir...

• - Et pourquoi il est parti, alors ?

• - Il est parti pour mettre sa famille à l'abri. Le premier souvenir d'enfant de mon père, il avait trois ans, ce sont les sacs de sable et les sirènes des Stukas (les avions des nazis allemands) qui attaquent Barcelone. Ma tante, qui avait treize ans, pourra te raconter la fuite en France, comment elle a porté mon papa et son frère qui n'en n'avaient que trois et cinq ans, jusqu'en France, c'était novembre, les nuits passées dans la montagne... Quand ils sont arrivés en France, à Collioure, les gendarmes français ont mis mon grand-père dans un camp, qui est une grande prison, à Rivesaltes... Je vous emmènerai là-bas, un jour qu'on ira dans le sud. Bon, voilà, on arrive à Romilly. Tu pourras poser des questions à tata Léo, elle a vécu en Espagne sous le régime de Franco, elle t'expliquera comment c'était. »