L’année 1942 qui commence, celle qui voit le monde basculer dans la guerre totale, transforme Rivesaltes en nœud du dispositif antisémite européen.
Le 26 août 1942 à cinq heures du matin commencent les opérations de ramassage des Juifs étrangers de la zone sud et leur regroupement au Centre inter-régional de Rassemblement des Israélites de Rivesaltes. Ordre est donné d’interner toute personne qui entraverait l’opération de regroupement sur le site.

C'est quoi, ce merdier ? C'est pas possible, ça ! Alors ? Alors ? Quoi ? J'ai pas le droit d'avoir mal à la gueule, peut-être ? Il est plus de quatre heures du matin, il faut me comprendre... Donc je présente des excuses à tout le monde, et vous mettrez ce que vous voudrez devant. Et arrêtez de me faire chier avec ça merci.

A la télé, c'est la démonstration du zéro absolu : Hélène a vieilli de quinze ans, et les garçons aussi. Elle a pris du cul, vous trouvez pas ? Je la préfère comme ça... C'est mon goût. Sur une autre chaîne, les candidats de la nouvelle académie de la pop font une reprise de highway to hell, le morceau d'ACDC, vous savez, là, les grosses guitares, sauf qu'ils en ont fait un cantique, c'est scandaleux. Enfin, je veux dire, j'aime pas du tout. Zap. Sur TF1, des gros cons font chier les animaux au fond leur trou. Un vieux prétend qu'il se nourrissait de lapins pendant la résistance. Après il dit qu'il a soixante dix-ans. Il a commencé la résistance tout petit, alors, comme Le Pen, qui le prétend dans sa biographie (en tant que fasciste honteux, je sais tout sur Le Pen) – pas d'avoir mangé des lapins, mais d'avoir été résistant. Ça n'a pas dû faire plaisir à ses amis SS, quand ils ont appris ça... Ou alors, ce chasseur est un fieffé menteur, ça c'est possible aussi. Tiens à ce sujet, j'ai récemment lu une petite altercation entre un partisan et un opposant de la chasse, l'autre jour, sur un blog, à propos du déterrage du blaireau. Le chasseur, même s'il n'avait jamais pratiqué ce type de massacre, en était le peu doué zélateur : forcement. Voilà t'il pas que le blaireau était bientôt responsable de la faiblesse des digues en Camargue ! Je croyais que le blaireau n'était pas un animal très à l'aise en milieu humide, moi, connement. Je croyais que c'était le ragondin, le coupable... On se fait des idées, parfois, et puis quand on se retrouve face à un sachant (j'allais dire savant), on se retrouve tout bête. Enfin, j'ai vérifié, c'est bien le ragondin, je suis pas si idiot, quand même. Et aussi, là, ça m'a fait rire, parce si le chasseur tueles animaux, croyez pas ça, mauvaises langues, c'est QU'IL EN A PEUR, cette fiotte : « S'il se retrouve en pleine nuit face un blaireau, et il verra qu'il sera bien content d'avoir un fusil en voyant la taille de la bête ». Premièrement, je déteste qu'on s'adresse à moi à la troisième personne. En général, j'enchaîne sur le même genre.

C'est vrai qu'un beau blaireau de vingt-cinq kilo, ça vous pose une bête, surtout qu'il est bien poilu, le bougre. A kilo, kilo et demi : je préfère croiser un redoutable mustélidé en liberté qu'un gentil pit-bull sans sa muselière, à poids égal. J'aurais moins peur, surtout pour mes enfants. Enfin, peut-être que je me trompe, mais si vous savez que les blaireaux sont des animaux dangereux, apportez moi des preuves sérieuses, parce que vous partez avec un sérieux handicap... Hm...

Ensuite... Déjà, en pleine nuit, dans la forêt, qu'est-ce qu'on y ferait ? A part le braconnage ou le pari d'ivrogne, je ne vois pas. Bon. Je vais vous dire, pour moi, c'était à l'aube, que j'ai rencontré un blaireau pur la première fois. Je n'ai pas du tout eu peur qu'il me saute à la gorge, le féroce, d'ailleurs j'ai surtout vu son cul, vu que c'est moi qui lui ai fait peur. Il n'avait rien à craindre, je ne mange pas de blaireau. D'ailleurs je n'avais pas mon fusil. Il était tout mignon tout pataud, magnifique, en fait, dans sa livrée de loufiat. J'ai déjà remarqué ça, chez les chasseurs du dimanche qui tirent au-dessus de la tête des ramasseurs de champignons, -pas farouche, ça le champignon, malgré sa détestable habitude de pousser en automne à l'ouverture de la chasse-, la haine pour leur proie... Ou alors, enculé est une petite appellation gentille pour le renard. A propos de champignons, mon camarade The Dave en a trouvé dans la forêt en face de chez moi, j'habite très à la campagne, d'ailleurs deux chevreuils se baladaient sous mes fenêtres, mercredi dernier, ils nous voyaient pas. Des morilles (à ne pas faire frire dans la graisse de blaireau) !

Sur la deux, la trois, la quatre, la cinq, l'arte, rien, on n'a pas ces chaînes, au foyer : on a dû estimer en haut lieu que le service public ne convenait pas aux personnes handicapées mentales (oups pardon ! Désormais, il faut dire personnes déficientes intellectuelles, jusqu'à ce qu'un crâne d'oeuf ne décide d'inventer un vocable encore plus politiquement correct. Admettons qu'on a fait du chemin depuis les « attardés ». C'est plus long à dire, il faut dire). Je sais plus ousque j'en suis, avec toutes ces parenthèses. Ah oui, je médisais à propos de la télévision. Ah si : ils ont la France 4, ici, au foyer, la pire des chaînes publiques. Ou alors on n'a pas su régler les chaînes de la TNT. Moi, non plus. Et ce que j'en vois ne me donne pas très envie : le TMC, l'NRJ 12, la BFMTV, le Virgin 17, des clips, des séries allemandes, mexicaines, philippines... Des infos en boucle, des cours de la bourse ! Je crache dans la soupe, parce que je suis scotché devant depuis 23 H ; la télé, c'est parfois ma copine, la nuit. Des fois je tombe sur un petit bijou, mais c'est rare : Akira, la planète des singes, Cosmos 99, ou bien encore une rediffusion d'une vielle émission de Patrick Sébastien... Cette semaine sur la 5 il y avait Shoa, de Claude Lanzmann, j'ai vu ça chez moi, comme je ne travaillais pas. Bon, j'avais pas M6, mais c'était un peu plus intéressant que... tout le reste, je suppose. C'était passionnant, même. Vous avez vu ce film ?

Oui, entre mes rondes de surveillance – je suis « surveillant de nuit »- j'essaie de ne pas trop m'emmerder, et, croyez moi ou pas, mais c'est pas facile. Ce que j'aimerais bien faire, ça serait dormir. Mais là, ça serait une faute professionnelle. Je pourrais lire, aussi, j'ai nuits de perles amères, une histoire de drogue -miam-, d'un certain Patrice Balluc-Rittener -avec un tiret- , je sais pas si vous connaissez. Je me fais la collec. J'ai mes billets*, mais cette nuit, je n'ai pas envie de lire. Je l'explique pas. J'aime bien lire sur les chiottes, mais je vais pas passer ma nuit là-dedans, si ? J'ai passé un bon moment sur un jeu vidéo, car je suis de ma génération. Il y a des nuits comme ça, je reste passif, je surveille mon portable, je me sens un peu seul, je pense à ma douce qui est en train de faire la bombe à la feria de Nîmes. Tiens, l'année prochaine, j'ai bien envie d'y aller, j'assisterai même à la corrida, ça me fera un super sujet de conversation. J'ai déjà vu de la corrida, sur canal. Qu'est-ce que ça m'a fait ? Rien : j'ai résilié mon abonnement. Mais promis, je resterai sage dans les gradins. Au moins, je veux savoir où quoi comment.

Donc. A quatre heures, ça m'a pris comme une envie de pisser, je me suis dis, tiens ? Et si j'écrivais ? Oui, mais sur quoi ? Sur la télé, pardine, elle est allumée ! Pas « sur » la télé, je ne suis pas chez moi, mais au sujet de la télé, faisez pas les imbéciles, vous aviez compris. Eh bien, mon avis, sur la télé, c'est que c'est beaucoup de merde, il faut filtrer.

*message secret

Au moment où je bascule dans la nuit, des fantômes mal assassinés choisissent de se rappeler à mon souvenir... Ils me châtient, ils me zèbrent de leur lanières culpabilisantes : « - Tu aurais dû... Tu aurais dû ! », hululent-ils à mes oreilles, « - Il faut parler... Il faut parler ! » Ils tirent sur le fils de mes balafres. En sueur, je me débats, ils tentent alors de m'étouffer dans leurs suaires. Ces spectres me tourmentent jusqu'à ce que mon corps rende finalement grâce, emporté par ses propres limites... Seul dans mon lit, je souffre le martyr ; alors que des millions de gens meurent de faim dans le monde. Quel luxe.

Sentir crouler le monde. Rouler vite, boire beaucoup, manger peu, ne plus dormir du tout. Fumer, fumer, et puis fumer encore. Soupirer, et puis pleurer, pleurer souvent, osciller sur tout ce qui s'enfuit, et vouloir en finir avec la nuit. Et puis courir le monde. Rouler beaucoup, manger un peu, réapprendre à dormir. Respirer, et puis parler, parler encore, sans jamais s'arrêter, et regarder partout, aller à la lumière.

Avril voit bourgeonner les ceps et s’épanouir les lilas bleus…

Quand les ruisseaux gonflent sous l’ondée, les oliviers corrigent la couleur de leurs feuillages battus. Les fleurettes bariolées se recroquevillent... Les bourgognes s’extirpent de leurs coquilles en quête d’un exploit. La terre qui boit, boit, se soûle du divin liquide présage de la sécheresse estivale. L’eau des nuées flagelle aussi les peupliers, tandis que siffle le rossignol, toujours amoureux, malgré les vents de l’ouest. Des alésiennes des trois âges, inquiètes, scrutent aux carreaux les obscurs cumulo-nimbus, elles accumulent les textiles pour se colleter la bourrasque. Espiègle, je les observe s’effrayer de l’averse, les ciels océaniques ne me sont pas exceptionnels : de Normandie, j’ai non seulement le goût des aventures lointaines, et l’habitude de boire le calva dans le crâne de mes ennemis tués au combat, mais aussi la pluie ne me dérange pas tant. Surtout quand s’exhalent les senteurs cévenoles, pins, thyms et romarins…